Por Joel Muñoz Berríos
La poética se volvió una brújula cuando la semántica se volvió exógena la sintáctica perdió la fórmula la pragmática cambió la tónica La señalética es un rótulo para designar cosméticas, la pérdida de la esencia cósmica volvió la poesía farándula Las fórmulas matemáticas no dan cuenta de la práctica, soluciones ortopédicas no resuelven la problemática La lógica es una pérfida bruja diabólica sórdida no comprende la melancólica vibración de la romántica Mis lápices inalámbricos escriben fructíferas cándidas se van por el tránsito mayúsculo mis prístinas letras módicas Tengo razones básicas para cantar una canción prolífera que ayude a equilibrar el péndulo de la convivencia poética No me digan idílico no me tachen de estúpido no me vengan con cánticos que no tengan contenido prótido. Epílogo Lo contrario de la dialéctica es el rígido espectáculo de creerse grande y máximo cuando tan próximos damos lo mínimo La didáctica de los parámetros exige al maestro kilómetros méritos al díscolo y al náufrago sin poner sórdidos obstáculos No se trata de dádivas para ganancia de los tentáculos es simplemente mórbido hacerse el más simpático Convoco a la fonética artística a la rúbrica mágica al sol lumínico a la noche más prófuga Deseo para todos éxito apoteósicos aplausos ganados con sentido lúdico y pensamiento fantástico Efímera página lágrima endógena luminosa lámpara gótica o lúcida Dejo aquí una poema esdrújulo de todos el más estúpido un paupérrimo verso al término entre tantos tan magníficos que mi pensamiento disléxico y díscolo ha convertido en oráculos cuánticos Por Rodrigo Figueroa
Socavarás antes tus propios intentos de acercarte al viento (la prisa del viento), para evitar su caída hasta el borde del cielo, imitado en sus ojos (sus ojos inciertos), para buscar el silencio guardado en su boca y romperlo (de pronto) con tu propio silencio, no verás la gota que horada la piedra, desatada (de pronto) en tu insomne recuerdo, creerás el olvido, el cansancio del tiempo, la lluvia que llega, sin llegar el invierno. Buscarás impaciente el lugar y el momento donde nazcan primero los motivos y el miedo, le verás saludar desde otras esquinas, y quedarse callado con nuevos silencios, confiarás (para entonces) en los soles de otoño, saldrás de mañana dibujando en el viento, preguntarás sin palabras el horario del día y lo hallarás olvidando (soñando despierto), buscarás (para entonces) tu reloj desahuciado y dirás lentamente…es muy tarde…lo siento. Foto: Jocelyn Muñoz Por Fernando Muñoz
No más miedo me dijiste, mientras tu mirada se perdía en las nubes de un cielo gris, gris como la ciudad que te abrazaba y en su abrazo te asfixiaba. No más tristeza, me insinuaste… con una semi-sonrisa entre tus mejillas rosadas, rosadas por el frio de este invierno. ¿Porqué caminamos por esta calle? – me preguntaste y sin tener respuesta, sólo atiné a decir porque nuestros pasos tienen alma propia. (cuando la verdad era que querían reconstruir el recuerdo) Te detuviste frente a la casa vieja, nuestra casa descolorida, por años, por el humo de los sueños quemados descolorida por el tiempo…tic tac tic tac tic tac. Yo tratando de encontrar una llave imaginaria en mis bolsillos, para poder abrir la puerta a una incertidumbre aún mayor te miraba de reojo. No más miedo – me dijiste No se necesitan llaves para lo que nunca se cerró. Por Elicura Chihuailaf. Las Palabras son como el sonido del Kultrun me están diciendo mis Antepasados pues se sujetan en el misterio de la sabiduría Por eso con tu lenguaje florido conversarás con los amigos e irás a parlamentar con los winka Montado sobre un arcoiris viajo por el mundo Los Cuatro Dueños del Viento me acompañan Tal vez en las nubes deba combatir contra nuestros adversarios -voy pensando tal vez un día con sangre pintaré los caminos de mi Pueblo (Está diciendo) ……………………………………………….. FEMGECHI AMULEY ÑI PEWMA ÑI PELOM KINTUN Ti Zugun ta Kultrun zugun kechiley fey feypiyeenew ñi pu Kuyfikeche welu gvnewkvley ñi kizu kimneel chi kimvn mu egvn Feymew tami azkan kimvn mew nvtramkay mu tami pu wenviemu ka fey weupimeamy pu wigkaemu Wente relmu mew pvralen ta wifentu yawvlfiñ mapu Meli Gen Kvrvf ta afkazineenew Kam tromv mu chi kewan taiñ kayñe iñchiñ chi -pilerpuy ñi rakizwam kam kiñe antv mollfvñ ta kolotualu trokiwvn tañi pu Che ñi rvpv (Feypimekey) Elicura Chihuailaf: Poeta, Oralitor, Profesor del taller de poesía y prosa en la escuela rural Primer Agua (comuna de Tirúa). Colaborador de las revistas El Periodista y Punto Final, de Santiago. Es integrante de la Academia Chilena de la Lengua. Colaborador del Observatorio de Derechos de los Pueblos Indígenas, Temuko. Más información y poemas aquí.
Foto: Collage basado en fotografías de Héctor Gonzalez de Cunco Por Joel Muñoz Berríos
De ti me han hablado todos los caminos Por eso hacia el sur, siempre hacia el sur camino Por eso hacia el sur, siempre hacia el sur yo te sigo Al sur me llevas, me empujas y me vuelves niño Allá están mis lagunas azules mis hojas lavadas con aguas de río mis versos no escritos mis secretos de nieve y todos los sueños vivos Allá perfuma el tiempo todo lo andado y todo lo perdido. La leche se hace espumas El fuego espera prendido El pan invita a los amigos Allá está el mar todavía limpio Como el espíritu del anciano cacique que habla al corazón de los que tienen frío Por Nicole Lafourcade
I Desludez primera de tus ojos aquella tarde puestos a quemar sobre un bordel imaginario voztallado en instrumento pielcorteza que sebusca. Imanesca llegas a mi puerta sincerrojo. Sencinden los primeros sontidos. II Qué es este vibrato tocándome enincendio? Dedónde viene el son que oxígeno penetra una oquedad para llenarla? Desalmas conpresencia la mía desandas mis caminos sinsonidos notarinos y asonvrados recibiéndote de abrazo tremoroso. Te bienvengo a mi overtura. Por Joel Muñoz
Valparaíso Patrimonio de lo imperfectamente humano País de los números quebrados Geometría inexplicable de la vida Arquitectura subversiva que reclama Contra el orden y los diputados Valparaíso Sorpresas minúsculas Bohemia diurna Castillos de arena Noches blancas Putas enamoradas Valparaíso Escaleras que suben al cielo Y que bajan hasta los infiernos Ascensores que los suben vivos Y los bajan muertos Valparaíso Mi puerto y mi barca Que sería de nosotros sin ti Mar de pablos azules Y nerudas en cada casa Valparaíso Puerto universal del alma hombres de siete mares quedaron aquí anclados a un pescado frito con ensalada Valparaíso Calles trazadas por los magos Caletas que no ocultan nada Ventanas que dan la espalda a las montañas El mar no pone fronteras a la esperanza Valparaiso Casas contentas Colorinches y dicharacheras Noches de luces multitudinarias choros zapato y choras cuecas Años Nuevos y borracheras Valparaiso Pobreza en tus artezas en tus botes, San Pedro reza Viejos mirando el mar oteando la muerte con paciencia Niños mirando el mar colgados de las estrellas Valparaiso Un océano en cada ventana. Esperando que regrese el mañana. Por Ariel Aqueveque
Sembrar el beso, matar la mala hierba amar al perro mundo, y abrazar al mundo cruel vestir con tu piel, compartir el pan, viajar en jet set, nadar mariposa en los problemas, limpiar con miga los platos, pagar los platos rotos, con más orgullo si son los de otros romper la monotonía con colores que cunda el pánico, le asusta el clorazepam el tiempo escurre, nos tocó estar en Chile o lejos, amigos y queridos conocidos terremoto permanente en el corazón de todos que duro es aprender y sufrir dolores nuevos este año, que gran tercero medio en la vida de un país adolescente cumpleañero nosotros en su lomo, hoy nos tomamos un respiro amemos esta noche las heridas abiertas a ver si se dejan sanar con vino y champagne cambiar, volver a pensar desde cero el secreto de la vida estalla en un fuego artificial ya pasó, se acabó, como todo. Un fuego real. (Año Nuevo 2011) Por Fernando Muñoz
Anoche soñé contigo, con la casa vieja; anoche soñé contigo, con la casa chica, con esas callecitas de casas pareadas pintadas de colores gastados. Anoche soñé contigo y con tu voz, y con tus manos. Y soñé con tus ojos siempre son tus ojos, se quedaron incrustados en mi memoria, como la lluvia… Anoche soñé con tus ojos y con la lluvia. Por Nicole Lafourcade
Amabas los trenes con terquedad porque te evitaban el terror de quedarte como un ancla pegado a tierra. Me hablabas de esos seres vaporinos moviéndose entre soñadas estaciones como por entre la brisa marina que movió tu infancia, asomando sus narices tiznadas de carbón con cierto miedo cierta desconfianza, sin ánimo alguno de quedarse. Eras el hijo pródigo de la lluvia me decías, porque bajo ese techo a la intemperie ni toda la tristeza de la vida podía mojar tu sombra pasajera. El hijo que volvía a bordo agazapado cada viernes bien de madrugada al fortuito encuentro con los brazos del padre amurallado. Nadie sabe que tu sombra no se perdió en aquella madrugada de abril cuando se fue tu adiós. Pocos saben que el dragón de fierro y corteza ennegrecida, te lleva en sus entrañas encendiendo los caminos. Puedes leer más de Nicole Lafourcade en www.cabalgata.com Por Fernando Muñoz
Obséquiame un libro usado, leído por tus ojos y acariciado por tus manos. Regálame un libro usado, que te haya hecho soñar en alguna ventana para irme también en ese sueño. Regálame un libro usado, que te haya llevado a algún lugar distante; y así tal vez, yo también poder irme… y traerte de vuelta. (Foto: Jocelyn Muñoz) Por Fernando Muñoz
El tiempo ya pasó el de los suspiros y el de los sueños, un mundo que se cae a pedacitos como la pintura en la casa vieja, la casa chica, esa casa donde crecimos. El tiempo, movedizo, circular, cuncunar efímero, a veces eterno… casi siempre efímero. Y pienso que te vas pero, soy yo el que se está yendo. la perspectiva de las cosas… La piel se hace vieja, los ojos se hacen viejos, los sueños se evaporan en este desierto de sentimientos, en este desierto de emociones. ¿Dónde quedó el ímpetu de la infancia? ¿Dónde quedaron mis disfraces de superhéroes? ¿Dónde quedaron mis libros de poemas? ¿Dónde quedo ese brillo en mis ojos? La bala asesina, perdida y anónima fue a darme en el medio del alma, no sólo quebrándola sino, reventándola igual que esas burbujas que flotaban en el cielo cuando era niño al principio hermosas, delicadas luego un tambaleo… para desintegrarse en la nada misma desintegrarse… eso! Mi alma desintegrada por una bala a la deriva. Y tu beber para olvidarlo, no, no te llevará a ninguna parte tampoco, el querer perderte en los sueños de antaño, la melancolía es una trampa, es una mujer a la vuelta de la esquina con una máscara de inocencia pero que en el fondo solo desea devorar lo poco y nada que queda en los huesos. ¿Y para qué vine a este mundo? promesas de un paraíso no son suficientes ¡Yo quería mi paraíso en aquel instante! Sin puertas, sin rejas, sin peros ni condiciones. Con libertad e inocencia. porque a su imagen y semejanza fui concebido y a su imagen y semejanza morí aquel día. Mi alma desintegrada por una bala perdida. Por Fernando Muñoz
De sonidos, ciudad. pasos y voces, conversaciones al pasar. De tu voz, juntos almorzando recuerdos y palabras, mientras la lluvia acariciaba la piel triste de las ventanas. Los pestillos tiritando no del frio, sino del pasar de los autos, los temblores, el metro o alguna réplica en tu corazón. y el tiempo… silencioso, atravesando los cuerpos para recordarnos que la carne duele. Tus ojos acariciando el pasado, como si pudiese tocarse ahí tan cerca de los míos. Gotitas se desprenden silenciosamente, dibujando caminos en el vidrio, en la piel, en los recuerdos. (Foto: M. G. Dominguez) Por Fernando Muñoz
El verso El Beso Apocalipsis Fin del viaje tu voz cámara fotográfica Fotogénica Plausible café y vapor besando el espacio vacío entre los dos Libro abierto media página la aguja dibujando el vinilo Despertar Sol No eres más que una estrella fugaz Por Fernando Muñoz
(Ya no existen las historias de amor sólo la histeria de amarnos). Me decías “It’s a very hard world”, mientras te desnudabas rápidamente. Y yo pensaba… What the hell am I doing here? Me querías por mi calidad bilingüe, te gustaba hacer el amor con subtítulos debajo de las sábanas. Me buscabas cuando querías dar rienda suelta a tu curiosidad transcultural, “Let’s go and have some enchiladas”, decías. Yo, ni siquiera era de México… de otro continente, de otro continente. El día que compré mi boleto de regreso, You didn’t even cry. Me dejaste en la inmaculada loza del aeropuerto, como quien devuelve algo al Wal-Mart. “Bye, bye baby” y un ademán de despedida, y yo ahí esperando, esperando volver a mi Pachamama. – Bye, bye baby?! ¡A la puta que te parió! |
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October 2020
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