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A veces soy poeta

3/10/2025

 
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Por Mónica Tornoé

A veces soy poeta
pausando en cada palabra,
adentrándome en heridas,
recordando amores y dolores,
navegando en momentos
caminando en prosa,
siguiendo huellas,
descansando en versos,
imaginando y soñando
o simplemente escapando.

A veces soy el poema,
soy una pintura del alma,
soy las lágrimas derramadas
o el gozo desbordante,
soy una canción de amor
o momentos de agonía,
soy palabras rebuscadas
o la rima que juega.

A veces soy espectadora,
antipoética antipática
de los versos cursis y
de la rima forzada.
A veces me enamoro
de versos ajenos
escritos por otro para otra,
y otras veces me enamoro
del poema, del poeta
y del conjunto.

A veces soy musa
irresistible, encantadora
y activa participante
directa e indirecta,
consciente de serlo
o sin siquiera saberlo,
a veces soy esa inspiración
o una simple compañía
de la poética melodía.

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Mónica Tornoé nació y creció en Guatemala, donde se graduó como abogada y notaria en la Universidad Francisco Marroquín. Actualmente vive en Austin, Texas.
Mónica es activista de los derechos de los inmigrantes latinos y amante de las artes en toda su expresión. 
Puedes encontrar sus libros aquí

Imagen: Rosado por Mónica Tornoé

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Las uvas y el tiempo

1/1/2025

 
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Por Fernando Muñoz

Y pasa el tiempo de las uvas
el tiempo pasa y se convierten en pasas
las nubes, el viento del otoño
uva que no fue vino
Solo hay tiempo entre nosotros.

Unas flores silvestres en medio de la mesa,
esperando por una cena que nunca será servida.
Pero… ¿Qué sabemos nosotros de eso?
Todo el futuro es una idea ambigua y poco original,
– vivir y morir en un instante –
cada minuto que se va, la uva es menos uva y más pasa.

Y me miras desde el otro lado de la mesa,
un mantel blanco se extiende entre el tú y el yo,
como si una fria capa de nieve lo cubriera todo.
Hasta que tus palabras comienzan a dejar huellas
sobre este mantel-nieve…
el barro, la suciedad y el hollín de las chimeneas
se van mezclando con la otrora blancura.
– y la comida que no llega –
Las flores se han marchitado;
El mantel ahora viejo y sucio se deshace a cada brisa
mi rostro arrugado y de mirada triste
calla, sin palabras el tiempo me ha dejado.
No hay contraataque que pueda vencer al tiempo.

Sin embargo, tu con la misma belleza de siempre
tu piel tersa y porcelana.
desvías la mirada buscando un horizonte lejano y ficticio.
Buscas ese rostro juvenil que te enamorase antaño,
(antaño, que melancólica palabra)
Buscas esa sonrisa que pudiese arreglarlo todo.
Pero esa sonrisa no va a llegar,
ni la comida que esperamos,
ni mi voz que rompa este silencio…

Hace tiempo deje de ser uva
y de ser pasa.

​
Foto: Pilar Maldonado
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Proyección

7/10/2020

 
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Por Andrea Araneda Fuente-Alba

Actuar como yo
Tener el control
Límites de acción
Ser un yo
Un territorio
Fantasía
autocomplaciente
Reconocer el reflejo
Provocar y ser tu
proyecto
Un proyecto
Introyecto
Retroyecto
Mirarte para saber quién soy
Pedir tu refuerzo...
Y si pierdo esos hábitos
Me desnudo
Desaprendo
​Me completo?
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No sé si la noche.

7/9/2020

 
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Por Gabriela Araujo Castellanos
​
No sé si la noche
me regala su silencio
o soy yo 
quien se lo regala a ella.

Noche fría
llena de recuerdo y añoranza
sin luna, sólo estrellas
perdidas en la distancia.

Intercambiamos nostalgias
bañadas de suaves lágrimas
para dejar salir poco a poco
lo atrapado aquí en mi alma.

Gabriela Araujo Castellanos, vive en Trujillo-Venezuela, aficionada a la escritura, dibujo y pintura. Instagram @gabrielaaraujocastellanos

​
Ilustración: Fernando Muñoz
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Letrario

7/8/2020

 
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Por Dolores Gloria

I
Locura nocturna, elegante y siniestra
con pasos de hielo las letras asesinas
van evocando el otoño 
y caen las hojas del silencio
como aves en el asfalto.
​
II
Palabras mutantes, víctimas de su creador,
que se arrastran bajo la tinta en un sueño,
sólo para amanecer en el polvo,
como un hechizo fallido.

III
La Poesía duele, en días de horas vacías y nidos desiertos, cuando las letras son imperfectas y redundantes, cuando arrastras un mundo nuevo bajo tu pisada y la visión mágica del silencio no es suficiente; duele cuando a pesar de releer los sueños, sabes que existes a destiempo.

IV
​La Poesía es un puente colgante, una incógnita, un eterno riesgo; es usar las letras como instinto de supervivencia, es deidad.
Ilustración: Fernando Muñoz
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Madre luna

7/8/2020

 
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Por Diana Ortiz

A ti mis brazos acerco para tocarte
Festejando unidos los vientres están
Bailan al son de las olas

De rodillas madre luna
Mi cuerpo se posa 
Mi manantial derramándose

Para nutrir la tierra

Madre luna
Escucha el rugir de los volcanes
Escupen fuego
Siente! Que...
Tiembla la tierra
Al unísono del
Desahogo sagrado ....

El cielo se une
Festeja
Gritan de alergia los relámpagos
Al ver el rojo manantial que derrama mi santo grial

Diana Ortiz Vidaña, emigró a los Estados Unidos  en Noviembre del año 1998 con dos hijos y uno en camino. Madre, empresaria y ex coach de Natación para el distrito de San Antonio y Alamo Aquatics. Dedica su tiempo libre a la escritura y a la pintura.
Ilustración: Fernando Muñoz
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En los caminos

3/22/2020

 
Por Joel Muñoz Berríos

​
En los cruces de caminos  se encontraban los juglares
Y traían historias en versos y en cantatas
Imágenes increíbles de lo que ocurría allá muy lejos
Detrás de la gran muralla que separaba lo de arriba y lo de abajo
 
Contaba uno cuentos de magos y alucinaciones
Cantaba otro el llanto de su amada loca al momento de la partida
Leía uno la historia de los gigantes  con tristeza por una princesa negra
Convencía otro a los aprendices para que se fueran lejos de esas tierras
 
Y se encontraban en los caminos los trovadores
Los saltimbanquis, los arlequines y los farsantes
Con sus monos traídos del  África, sus loros y sus conejos amarillos
Con sus palabras nuevas, recogidas en mil caminos
 
Hablaban  que el amor era posible aunque pareciera lo contrario
Declamaban que su verso era el más el más  ardiente, el más prendido
Abusaban del tiempo de los presentes
para declarar su amor eterno a las mujeres de Arabia
Y su adoración  incontenible por las casas de putas de Libertalia
 
La gente que vivía en los cruces de los caminos quedaba atónita
Su religión no les permitía escuchar esas cosas
El rey los mandaría a purgar sus fantasías  eróticas
Para siempre en su mazmorras
 
Los poetas caminaban miles de millas marinas por el desierto
Recorrían todas las geografías de los hombres y mujeres del universo
Conocían los mapas de los sentimientos y los calentamientos
Pero nadie les creía totalmente que ello fuera cierto
 
En este cruce de camino me encontré con ustedes, poetas y arlequines
Magos y contadores de cuentos, farsantes y escribientes de  lo mundano
Y, desde entonces aquí voy con ustedes, a descubrir nuevos misterios
De los pecados y virtudes de un mundo encerrado
en el castillo de los beatos y los rezos.
En el cruce del camino nos encontramos mañana de nuevo.
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Capitán y marinero

12/24/2019

 
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Por Joel Muñoz Berríos

Este es mi barco, te lo presento
la proa al sur
hacia donde vas tú yo no navego
porque en tu norte ya no hay puertos

Aquí vivo
surco las aguas del mayor de los océanos
mi mástil es certeza de días buenos
despliego todas mis velas
hacia el mundo nuevo
en el timón elijo sincero
ser a la vez barco, capitán y marinero

Soy libre en el mar, de la libertad voy preso
me asombra menos tu tormenta que todos los vientos
el mar inquieto, más que tus movimientos perversos
los faros, más que tus estrellas de lejos
las caricias de las olas, mucho más que tus besos

Este es mi barco, te lo presento.

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Mil años blancos

8/30/2019

 
Por Joel Muñoz Berríos
(1979)
 
 
Déjame lavar tu cara sucia
déjame encontrar tu mirada blanca
déjame buscar en tu cansancio
una estrella plateada
 
Romper mil años enfrascados
en botellas de farmacia
tomar el aire que mereces
y dártelo en mis palabras
 
Quiero saber más de ti
y donde dejaste tirada
la vida que te conocí
hace mil años blancos
 
¿Dónde estaba tu voz?
¿Dónde quebraste tu esperanza?
¿Dónde perdiste tu guitarra
y el sol de la mañana?
 
Cuándo vendiste tu pasado
Quién compró tus ojos mansos
en qué calendario quedaron
los acuerdos de hermanos
 
Quién pudo ser tan inhumano
de ponerle corbata a rayas
a ése niño tan pequeño
que se escapó con nada
 
Cuál es el precio que pagaron
por tu libro de canciones
el barro de tus zapatos
y tu lámpara cansada
 
Deja que pase mi recuerdo
por tu vista empañada
bébete todo el pasado
en un vaso de agua.
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Al mal vendedor (A.M.R.P.)

4/8/2019

 
Por Susana Villanueva Eguia Lis

Vendiste tu alma al diablo
por una moneda y te vaciaste
no vengas ahora por la mía
para llenar el caparazón vacío
que llevas por cuerpo.

Tu tiempo pasó:
fantasma de antaño
disfruta tu dinero solo
conmigo no será.

Yo no me vendí ayer
ni me venderé mañana.

¡Adiós mi veneno, mi amor!
¡Adiós!

Ni todo el dinero
del mundo será suficiente
para comprar mi dignidad;
es más cara que tu alma.
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Los poetas tienen la palabra

3/16/2019

 
Por Joel Muñoz Berríos

Vienes de regreso por el camino polvoriento de las estrellas
a anunciar que hay vida más allá de los planetas y las corbatas.
Cuando escribes desde tu ventana que mira el horizonte interior
dibujas un retrato que se va pintando con tus acentos
creo en las acuarelas de la vida que propones
creo en tus colores, esos con los que trazas el amor y las traiciones
escucho la música de tus emociones prohibidas
doy razón a tu ojo conectado con tu corazón y con tu pluma
aquella vieja de tinta y frasco, o la nueva de teclas insubordinadas
concedo un espacio de mi tiempo a tus dulzuras y amarguras entrelazadas
te veo sentado enfrente del cielo preguntándote recuerdos o subiendo a la montaña de las alucinaciones
te siento respirar profundo frente a tu convicción de hacerte presente
más allá de tus propios quehaceres
tus palabras vienen desde un infinito y original pozo de significados
sólo tú tienes el privilegio de navegarlo, prestarlo, hipotecarlo o simplemente darlo a beber a los necesitados
es tu humanidad venciendo en cada línea
la creación que desespera por salir
a vencer los oscuros signos de la muerte que te acechan
Abro mi corazón y mi cerebro a tu solitaria proclama de existencia
desde tu lugar oculto, en un país lejano, sobre la mesa que ha resistido tantas penas
y tantos hallazgos invisibles e insospechados
respondo con mis sentidos abiertos,
dejo que tus palabras entren sin prisa y sin condicionamientos
sólo abro mi puerta a tus enviados
paridos en la víspera del porvenir que adviertes
con tu conciencia ancha y generosa
que multiplica palabras como panes y peces
Esta es la vocación que te designa mensajero
pobre y rico, manantial de metáforas, piedras y agonías
importa tu cuaderno en estos días
pintados de sueños y deseos
trasciende tu alma en cada borrón y verso nuevo
por eso respeto tu palabra, compañero
y dignifico tus verbos.
No lo olvides, cuando te dispongas a compartir un verso,
asegúrate que haya flores, copas de cristal, vino noble
y cubiertos de plata para la comunión de tus desvelos.
Continúa escribiendo, no rompas la cadena universal de los versos.
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Breve historia de amor.

4/4/2017

 
Por Joel Muñoz Berríos

​
Después del huracán devastador de las palabras
Luego de la tormenta de indignaciones
Seguida de los reproches y los sentimientos de culpa
Y las posteriores consecuencias de las lágrimas
Se concertó el viento sentimental y sincero
La lluvia finita con su sonrisa y su dulzura
El filósofo árbol andariego
La flor de la araucaria
Y el viejo mago de los desentuertos
Se abrió la sesión y el mago destapó
los secretos ocultos tras las murallas
El árbol descubrió el sentido de atarse en libertad
El viento hizo volar la mirada
La araucaria serena se mantuvo como siempre
La lluvia limpió el campo de batalla
Hubo abrazos y lágrimas de padre e hijos que se aman.

Esta noche ven a buscar tu regalo

1/4/2017

 
Por Joel Muñoz Berríos

​Un fresco aire del sur

Una lluvia finita en Valdivia
una fogata y licor de oro en Dalcahue
Una balde de choritos con limón en la caleta Tortel
Un sol rojo del valle de Elqui
Un racimo de recuerdos dulces
Un plato de aceitunas de Azapa
Un colibrí de la precordillera
Un atardecer en la playa larga de Mirasol
Un suspiro de mujer enamorada en Chillán
La paciencia de la artesana y alfarera
El murmullo del otoño en el cajón cordillerano
Las risas de las muchachas de Cartagena
El sabor de los besos de Magdalena
El color de los ojos de mi compañera
El infinito sur de la Patagonia
El silencio de una tarde en Peñalolén
Las estrellas que se ven desde mi casa
Las ventanas frente al almendro en flor
Las lechugas que crecen en mi patio
El bote amarillo del viejo pescador
Mi cuaderno de ideas
Mi lápicera de tinta
Mi hoja blanca
Mi reloj sin tiempo
Mi canción primera
Mi brújula verde
Los nogales con nueces
La guitarra con cuerdas nuevas
Las manos tibias en invierno
La fe de mi abuela centenaria
La sonrisa de mi hija pequeña
La canción de Violeta
El verso que nace en la noche más abierta

Convocatoria.

3/16/2016

 
Por Joel Muñoz Berríos

​Cito a los perejiles y los cilantros
convoco a los duraznos enamorados
proclamo a la libertad de los mangos
solicito la presencia del vino, del café y de los paltos
Aguacates, bananos y manís confitados
también las guitarras, las quenas y los charangos
tambores, kultrunes y cuatros
pitos, flautas y voces,  a cantar este canto
 
I
Yo no canto a esta tierra porque no tengo a quien cantar
canto y canto porque aquí llegaron para quedarse
los claveles, los naranjos,  mazorcas, geranios y manzanos
cuando allá lejos, todo se está acabando, sin ron, sin ton ni son
sin un vino de despedida, sin una cachaza, sin un adiós
 
II 
Canto a mi morena chilena desnuda y compañera
que me amó en Chapinero y en su hamaca de Asunción
que abrió  su alma en Río de Janeiro, el día del adiós
a la porteña que me lanzó a ése mar tan imprevisto
en  Guayaquil me dio a probar el camarón
en la Plaza Garibaldi  me dio la luna
y en La Habana cantó todos mis sueños en un son.
 
III
Amo y canto a mi tierra y a sus mujeres
a sus hombres y sus niños
a sus viejos y sus indios
a sus llantos y sus latidos
Porque canto y amo por sobre todas las cosas
las cuerdas, la piel , tus martillos y tu voz
el sudor de los campos, el bandoneón, los caminitos
y tu lágrima diciéndome adiós en portuñol
 
IV
Me uno a la música de mi pueblo, de los sencillos
oigo las voces de los vallenatos, los candombes
me quiero quedar para siempre en esta tierra, en estas flores
en el olor del café y el tabaco,
en el sabor de tus besos y las ganas de tu cuerpo
subo y bajo por las calles de mis cerros,
desde aquí el mar es todo nuestro
bajo y subo las escaleras habaneras, porteñas y paceñas
a todos los suburbios y a tu malecón
 
V
No hay nada mejor en el mundo que nuestra pobreza
baile multicolor de la tristeza en carnavales y fiestas
bañadas en aguardientes y vinos sentimentales
en los tiples y zampoñas, acordeones y tambores
y el cajón peruano que baila el vals de las odas elementales
un amanecer de invierno en el mercado de mariscos y arrabales
 
VI
Yo no le canto a mi tierra para complacerla ni por hacer postales
le canto porque es buena, más buena que en ninguna otra parte
porque yo estuve en muchas buscando amantes
conociendo rincones, caminando calles, seduciendo en inglés de ignorante
y siempre volví al mismo punto, aquí es el mundo aparte
allá lejos es otro cuento, es duelo, mundo viejo y enfermo incurable
 
VII
Aquí los de abajo son los de arriba, los que levantan los corazones
los que invitan a su casa, comparten cariños y panes
los que juntan todas las manos, para que todo nos alcance
y no preguntan cuánto ganas, cuánto tienes, cuánto vales
Este es mi único planeta, el de las esmeraldas, papas y pobres
el de piel morena, chocolates y cantores
de congrios, merluzas y pejerreyes
ajiacos, ceviches, chicharrones
surubís, carne en palito y camarones
 
VIII
No hay nada mejor en este mundo que el tereré y el mate
cantando en guaraní o en el idioma pampero
las agüitas de boldo y la mistela
el arroz con frejoles negros
el puchero, el ajiaco santafereño
la tortilla de rescoldo y la abuela contando historias
de traucos, periconas y amores que se fueron
 
IX
Ven conmigo, tierra, que allá voy tras tu destino
descubro que no hay nada mejor en el mundo
que ser de aquí, de tus entrañas
me pariste, hijo, latino, mujeriego, bailador, cumbrereño
padre, soñador, jugador, cumbianchero, mentiroso, fumador, guitarrero
y hombre enamorado, de tus amores pasajeros.
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​El cementerio de libros olvidados

1/3/2016

 
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Por Carolina Giudice
​
Él me trae un chocolate
él me trae un libro
él me trae la luna
él me trae el amor

él me seca los ojos
él escucha miradas
él se banca hasta el último aliento
de un amor que siempre muere 
y revive
a él le encanta mórir

El hace monicacadas
él sabe bailar bien
él habla y no dice nada
él tiene miedo,
tiene miedo de perder

Él me trae un libro viejo
todo es viejo para mí
el ahora ya pasó
obsoleto es vivir en el recuerdo
y más obsoleto es volver a vivir.

Adiós amor,
adiós, digo...
porque te encanta decir adiós.
Adiós amor de corazón pequeño y sabroso
devorado y devorador
hola mi tierra hermosa
quizá el amor descartable sepa enseñarte
que cuando creas haberlo perdido todo
él , dura para siempre

Y que aun en la tumba, sabrás 
odiarlo, amarlo
y volverle a hablar.

Inmuno Obsolescencia

7/27/2015

 
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Por Carolina Giudice

Supongo que ya no me importa que mueras
ya es madrugada
supongo que no me importa decir adiós,
el futuro de alguna manera está siempre parcialmente muerto.

Si te duele el alma por las mañanas,
o si gritas mi nombre en sueños,
si la idiotez poseyó tu alma
o si los amos del silencio embargaron tu aliento
no rasguñes la puerta de tu inercia.
quizá sea hora de que digas basta
quizá sea hora de que hagas las cosas bien,
que recibas lo que has plantado.

si te duelen los ojos sin saber por qué,
si el sueño no te trae sueños por las noches,
si el latir de tu almohada te ensordece.
Si te sientes frío, frío y robotizado.
Ya no habrá vuelta atrás mi amor
para decir te extraño
ya no habrá vuelta atrás para estirar tu mano y tomarme fuerte.

Quizá estés esperando que el mundo explote
quizá estés esperando…

como todos esperan.

Cartita Pequeña

7/27/2015

 
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Por Nicolás Muñoz V.

Te imagino envolviendo productos con cara de pilla y el cuello morado, aguantando a la gente tonta y sonriendo a la gente bonita. Somos prisioneros del tiempo y nuestros comportamientos dadaístas se escabullen en el disfraz del rol, aun así, nos las ingeniamos para romper cosas, para quemar sistemas, para huir de la amargura cotidiana y contenernos. Se puede planear sin saber volar, también se puede querer sin saberlo. Un brillo turbio de tu ojo derecho en el estallido de un fósforo en la casa fantasma alumbra el camino de ida y vuelta. El brillo del otro ojo con la última fumada del último cigarro el último día que fumaré hasta el lunes. El lunes no se fuma, no se quiere y no se toma. Cuando ocurre todo vuelve a comenzar, el engranaje comienza con sus ruedas dentadas a girar y a hacer funcionar la gran máquina que terminará devorándonos. Una sola cerveza, un sólo cigarro, un sólo cariñito pequeño bajo la sábana que a veces es una ola y tatuajes bajo el mar que vas dejando prestados en la almohada. Una lamida en la oreja, una en la axila, una mordida a los muslos, un poco de sangre de labio sabor cobre succionando hasta dejarlos pálidos. Los lunes no se fuma, no se quiere y no se toma. Pero hoy no es un día, hoy es un símbolo.

Carolina

4/7/2015

 
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Por Carolina Giudice


Quizá, fue uno de los pocos poemas
que leí con tanta devoción
y no pude evitar guardar en mi memoria.
El escritor lo ha olvidado, yo lo recuerdo:


Duermo en tus ojos rosados
exiliados por los arcángeles risueños
en todo momento mi ser es tu ser
en la unidad del frio, somos amor

Los ríos cristalinos flotan en el susurro de nuestros labios,
y como sonrisa, mis labios quedan atados al perfume de los tuyos
Es la sangre que late al ritmo del amor,
llega el invierno
reflejando la luna de tus ojos en mis dientes
Invaden mis noches con chispas y tormentas de luces,
invade mis noches, el delirio inmortal de estar para siempre con vos

Por vos, correría las víboras que lloran al amanecer
Mataría el infierno
y sería la muerte de tus malditos odios

Oh, solo he de esperar un poco más para tocar tu piel diabólica
llenaré tu boca con almendras de miel,
mientras los campos derriten la fiebre del sol
yo te espero, sentado en algún lugar,
Diciendo: nuestras manos se han unido, nuestro orgullo ha muerto,
y yo seré la pureza de tu corazón.

El error del hombre

3/24/2015

 
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Por Carolina Giudice

Afuera llueve
Ya nadie reza

dos palabras y una perdición
un beso sin gusto
en mi último sueño
Afuera llueve
y se siente raro no quererte
que el tiempo haya caído

como un rayo en su nido
y que no me cueste la suerte

me dices las últimas mentiras
ricas cerezas para mi ego hambriento
saber que ya te beso y no siento nada
que el que hizo las cosas mal
fue tu deseo

Fue tu deseo y el mío
tu miedo y el mío;
tu cuerpo sabio, y tus horas cándidas,
tu despertar,
para volverte a quedar dormido.

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Puedes descargar el libro "Diario de una actriz que no soy yo" de Carolina Giudice aquí
Ilustración: Har y Heva durmiendo mientras Mnetha los mira y Warwick Goble.

La pelota y la camiseta

3/16/2015

 
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Por Joel Muñoz, de la obra Hecho en Chile

Blanca y negra
Diosa de mis pies
Y de mi cabeza
Pelota nueva

Entera
Salta
Gira
Eleva
Rueda
Pica
Vuela

Veloz por el verde
Dejando una estela
Suicida el arquero
De la línea cuando entra
Corre el puntero
Y de volea
Hace temblar la tierra

Quita el zaguero y la puntea
Hasta la raya de fondo
Arranca, la toca y la mueve
Se arrastra el volante derecho por ella
Pasa de largo y se va afuera

La gente protesta, grita, baila,
Bebe y vive por la camiseta
Un dos, un dos, un dos,
Y la barra celebra
Vuelve la esperanza de otra estrella
Cuando viene bajando del cielo
De volea el zurdo apenas
El aire se corta en la espera
Que llega, no llega,
El corazón se despliega
Llega, no llega, sí llega
De cabeza y sudor
La despeja el defensa
Rebota, se suelta,
Engaña y se muestra

Tócala
Búscala
Sácala
Dámela
Pídela
Suéltala
Patea!

Grita la afición
Que desespera
Golpe de cabeza
En el palo se estrella
Mano sin tarjeta
Entra el rucio
Como una centella
La mira, levanta cabeza
La pone en el rincón imposible
Que nadie espera
En el minuto noventa

Lo que vino después es para escribir
Otra página de amor a la pelota y a la camiseta

Fotografía: Héctor Gonzalez de Cunco, de la serie Fútbol sin Maquillaje

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