Por Fernando Muñoz

El tiempo ya pasó
el de los suspiros y el de los sueños,
un mundo que se cae a pedacitos
como la pintura en la casa vieja,
la casa chica,
esa casa donde crecimos.

El tiempo, movedizo, circular, cuncunar
efímero, a veces eterno… casi siempre efímero.

Y pienso que te vas
pero, soy yo el que se está yendo.
la perspectiva de las cosas…

La piel se hace vieja,
los ojos se hacen viejos,
los sueños se evaporan
en este desierto de sentimientos,
en este desierto de emociones.

¿Dónde quedó el ímpetu de la infancia?
¿Dónde quedaron mis disfraces de superhéroes?
¿Dónde quedaron mis libros de poemas?
¿Dónde quedo ese brillo en mis ojos?

La bala asesina, perdida y anónima
fue a darme en el medio del alma,
no sólo quebrándola
sino, reventándola
igual que esas burbujas que lanzaba
al cielo infinito cuando era niño
al principio hermosas, delicadas
luego un tambaleo…
para desintegrarse en la nada misma
desintegrarse… eso!

Mi alma desintegrada por una bala moribunda.

Y el beber para olvidarlo.
no me ha llevado a ninguna parte
tampoco, el querer perderme en los sueños de antaño,
la melancolia es una trampa,
es una mujer a la vuelta de la esquina
con una máscara de inocencia
pero que en el fondo solo desea devorar lo poco y nada que queda en los huesos.

¿Y para qué me trajiste a este mundo?
¿Crees qué me gusta esta vida?

promesas de un paraíso no fueron suficiente
¡Yo quería mi paraíso en aquel instante!

Sin puertas, sin rejas,
sin peros ni condiciones.
porque a tu imagen y semejanza fui concebido
y a tu imagen y semejanza morí aquel día.

Mi alma desintegrada por una bala moribunda.

Por Fernando Muñoz

De sonidos,
ciudad.
pasos y voces,
conversaciones al pasar.

De tu voz,
juntos almorzando recuerdos y palabras,
mientras la lluvia
acariciaba la piel triste de las ventanas.
Los pestillos tiritando
no del frio,
sino del pasar de los autos,
los temblores, los trenes
o alguna réplica en tu corazón.

y el tiempo…
silencioso y frio, atravezando los cuerpos
para recordarnos que la carne duele.

Tus ojos acariciando el pasado,
como si pudiese tocarse
ahí tan cerca de los mios.

Gotitas se desprenden del silencio.

La matanza había comenzado mucho antes,
solos contemplamos lo que ya no existe.
Ese espacio vacío entre los dos.

(Foto: M. G. Dominguez)