Por Fernando Muñoz

El tiempo ya pasó
el de los suspiros y el de los sueños,
un mundo que se cae a pedacitos
como la pintura en la casa vieja,
la casa chica,
esa casa donde crecimos.
El tiempo, movedizo, circular, cuncunar
efímero, a veces eterno… casi siempre efímero.
Y pienso que te vas
pero, soy yo el que se está yendo.
la perspectiva de las cosas…
La piel se hace vieja,
los ojos se hacen viejos,
los sueños se evaporan
en este desierto de sentimientos,
en este desierto de emociones.
¿Dónde quedó el ímpetu de la infancia?
¿Dónde quedaron mis disfraces de superhéroes?
¿Dónde quedaron mis libros de poemas?
¿Dónde quedo ese brillo en mis ojos?
La bala asesina, perdida y anónima
fue a darme en el medio del alma,
no sólo quebrándola
sino, reventándola
igual que esas burbujas que flotaban
en el cielo cuando era niño
al principio hermosas, delicadas
luego un tambaleo…
para desintegrarse en la nada misma
desintegrarse… eso!
Mi alma desintegrada por una bala a la deriva.

Y tu beber para olvidarlo,
no, no te llevará a ninguna parte
tampoco, el querer perderte en los sueños de antaño,
la melancolía es una trampa,
es una mujer a la vuelta de la esquina
con una máscara de inocencia
pero que en el fondo solo desea devorar lo poco y nada que queda en los huesos.
¿Y para qué vine a este mundo?

promesas de un paraíso no son suficientes
¡Yo quería mi paraíso en aquel instante!
Sin puertas, sin rejas,
sin peros ni condiciones.
Con libertad e inocencia.

porque a su imagen y semejanza fui concebido
y a su imagen y semejanza morí aquel día.

Mi alma desintegrada por una bala perdida.

Por Fernando Muñoz

De sonidos,
ciudad.
pasos y voces,
conversaciones al pasar.

De tu voz,
juntos almorzando recuerdos y palabras,
mientras la lluvia
acariciaba la piel triste de las ventanas.
Los pestillos tiritando
no del frio,
sino del pasar de los autos,
los temblores, el metro
o alguna réplica en tu corazón.

y el tiempo…
silencioso, atravesando los cuerpos
para recordarnos que la carne duele.

Tus ojos acariciando el pasado,
como si pudiese tocarse
ahí tan cerca de los míos.

Gotitas se desprenden silenciosamente,
dibujando caminos en el vidrio,
en la piel,
​en los recuerdos.

(Foto: M. G. Dominguez)