Las noches son como bocanadas de humo que me llevo a los pulmones, 
tratando de acabar con este oxígeno 
que lo único que hace es alimentar el fuego, 
fuego que llevo en el alma, 
Fuego que quema mis sábanas.

La noche es como bocanadas de humo que devoro insaciablemente, 
tratando de llenar este vacío 
que existe entre el corazón y mi garganta. 
Noche de incendios forestales, 
infernales, 
invernales.

Noche de excesos bacanales, 
arrabales, 
animales.

Si tus ojos estuvieran aquí
estarían cubiertos en lágrimas, 
pero no serían de tristeza ni de melancolía amarga, 
serían hijas de este humo que penetra, 
que impregna, 
que se cuela por tus poros hasta teñir de gris tus venas.

Que entra por tus ojos,
e inunda tus recuerdos
hasta teñir de gris tu corazón.

Por Fernando Muñoz

Navidades viajeras
errantes 
kizás pasajeras 
nunca simples
siempre risueñas
a veces teñidas 
de lluvia no caida
en nuestra primavera
vuelta invierno 
con el sol al revés

En otros lugares
caminas
y miras las pisadas de otros
kizás más tristes 
por el sendero
de existir con poco
de ser feliz con lo mínimo
difícil misión es la vida lejos
dicen sus caras de noche clara
en el mundo de la nieve muerta

Son los ecos del sueño
ke no despierta 
de ese ke tenías 
antes de ahora
y ke ya es

Pueden ser también
esperanzas...
las cazuelas,
asados, empanadas
ke no comiste
pueden tener efectos 
en lo ke te llevas a la boca hoy...
advertencia
esto puede matar
o no, 
no hay correlaciones significativas para eso.

A pesar del acento
ke golpea tus oidos 
teñido de palabras 
"esóticas"
acento y palabras ke 
lentamente 
notas en tu propia voz

A pesar de la contradicción vital
de cambiar,
de esa coskilla rara al ver 
otros ojos bellos por la calle,
y de estar deseando volver
en el lugar donde muchos han deseado estar

A pesar de cosas como esas
y otras más
Navidades lejos
son navidades cerca
también...
Kizás por eso aparecen 
en luces futuras 
hogares propios, risas, 
alegría, paz
y, por ké no decirlo,
amor, amor del bueno
de ese mismo en el ke estás pensando

A propósito:
Feliz Navidad para Todos

Por Marcelo Mogura Leivabianchi

Vida o muerte espectro de luz
Ya te fuiste con los pájaros
Sola estabas frente a mi voz
¡Nadie habla!
Mira la estrella cretina sobre el cielo
Hay un jardín
Donde yacen las migas de nuestra alegría
Bajo el agua
Sólo está tu luz mujer futura
¡Háblame por un par de pastillas!
El silencio es mejor
Pues sorprende al gran traidor
Son tus ojos los que hacen reír
Al furtivo momento de nuestra alegría
Y si yazgo con Priscilla
Su aroma no contagia el rastro de tu pelo en mis labios
Vida o muerte que elección…
¡Yo no escojo si no lo haces tú!

por M.D.M.L.B.


"Aquí yace en su fundo
O hubiese yacido
El mayor dictador kitsch
Del mundo conocido"

Camilo Chet (cantautor)

"Tus cenizas no tendrán
Paradero definido
Porque la tumba será de los libres
Como dice el himno
¡Qué economía más grande!"

Ironía (amante anónima)

"Como dijo Buenafuente ayer
Salve General en su último viaje
Su destino no es conocido
Pero sabemos que
Donde llegue
No pasará frío"

Heil Pineight (Nazis de pelo largo)

"Akí yace muerto 
Lo mató la Garra Blanca
El yeta ke siempre caga
Las finales sudamericanas"

Pinogol (futbolista)

"No sé preocupe mi General
Si no lo admiten en el cielo
Rompemos relaciones diplomáticas con Filipinas"

Filipino (amigo personal)

"Muchas gracias, tu legado es eterno:
La segunda estrofa del himno
Héroes patrios como Ultraman
Guías espirituales como el Cura Hasbún
Y metáforas de la existencia como la lista negra del Plan Z
¿Kién dijo ke en tu gobierno no había democracia?
Yo recuerdo haber participado activamente en la campaña
Del Perrito Lenteja a la presidencia del Patio Plum
Y obviamente no ganamos
(Otro perro en el poder, es mucho)"

Don Simonchet (títere)

"Y al tercer día 
Resucitó de entre los muertos
La risa ke habíamos perdido 
Por culpa nuestra
Muerta la perra se acaba la leva
Decías
Mientras las hojas no se movían
En el invierno más invierno de nuestra vida
Nacimos en medio de todo eso
Hijos somos de tus entierros
Tu generación hoy te saluda
Sin alegrarse por tu muerte
Porke no hubo oportunidad de cerrar la herida
Eso no puede causar risa
La rabia se acrecienta
Y explosa:
Me cago en tus muertos
Y en las tetas de tus mujeres
Para ke tus hijos mamen mierda
Por los siglos de los siglos
Rabia y arrepentimiento
Porke tus muertos son mis muertos
Y nosotros somos tus hijos
Al final, la paz
Una paz dura al reconocer
Ke por mucho dispararles salvas
No se van tus fantasmas
Superarán otros hombres este momento gris y amargo
Ke me perdonen mis hijos por mis errores
Ke yo no puedo
Ni debo
Ni kiero
Perdonarte"

Por Marcelo Mogura Leivabianchi

Y un viaje de vuelta, es siempre un viaje de ida
nos vamos yendo a los recuerdos
y a los aromas del pasado
vamos tratando de construir dejavús
en cada esquina...

Nos paseamos por las mismas calles.
Son las mismas, ¿cierto?

Uno que otro edificio nuevo nos mira como bichos raros,
una que otra carretera nueva se abalanza sobre nosotros,
nos recuerda que la ciudad tiene un ritmo...
no olvidemos ese frenesí de metrópoli bullante
enloquecedora, ensordecedora, enceguecedora y multitudinaria.

Y de a poco vamos reencontrándonos
con nuestros viejos vicios
con los senderos olvidados
con esa rutina perdida en el fondo de aquel cajón
con ese ritual de pasos construidos en un recorrer rutinario.

Hasta que vamos viendo las mismos rostros.
las mismas cosas que antes nos hacían soñar,
y nuestra voz cambia, tratamos de hablar como antes
solíamos decirnos tantas cosas.

Los árboles siguen ahí
las montañas siguen ahí
las manos arrugadas de tu padre
y la sonrisa espontánea de mamá
el olor de la comida recién preparada
el sonido de esas conversaciones casi olvidadas e inacabadas.

y ya cuando te toca volver...
te das cuenta de que no estás volviendo a ninguna parte..
te das cuenta que te estás yendo
La próxima vez que estés de visita
sabrás...
que no es la ciudad la que cambia
el que cambia eres tú.


Por Fernando Muñoz