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Por Susana Villanueva Eguia Lis
Vendiste tu alma al diablo por una moneda y te vaciaste no vengas ahora por la mía para llenar el caparazón vacío que llevas por cuerpo. Tu tiempo pasó: fantasma de antaño disfruta tu dinero solo conmigo no será. Yo no me vendí ayer ni me venderé mañana. ¡Adiós mi veneno, mi amor! ¡Adiós! Ni todo el dinero del mundo será suficiente para comprar mi dignidad; es más cara que tu alma.  Por Carolina Giudice
Él me trae un chocolate él me trae un libro él me trae la luna él me trae el amor él me seca los ojos él escucha miradas él se banca hasta el último aliento de un amor que siempre muere y revive a él le encanta mórir El hace monicacadas él sabe bailar bien él habla y no dice nada él tiene miedo, tiene miedo de perder Él me trae un libro viejo todo es viejo para mí el ahora ya pasó obsoleto es vivir en el recuerdo y más obsoleto es volver a vivir. Adiós amor, adiós, digo... porque te encanta decir adiós. Adiós amor de corazón pequeño y sabroso devorado y devorador hola mi tierra hermosa quizá el amor descartable sepa enseñarte que cuando creas haberlo perdido todo él , dura para siempre Y que aun en la tumba, sabrás odiarlo, amarlo y volverle a hablar. Por Carolina Giudice (Memorias de Mamá Punk) 7 de septiembre de 2003 Una vez conocí a una actriz, de esas que no están aceptadas. Ya que el dogma del teatro era: “ninguna acción debe ser en vano”, “todo movimiento está justificado”, “no obres si es innecesario”. Más lo aprendí con los malos ejemplos de mi madre. Toda su vida se la pasó merodeando de un lado a otro. Y sí, se sacrificó mucho, pero a veces ni ella sabía por qué. Sin objetivo, ni conflicto. Mamá Punk se levanta con sus bolsas y mal aliento me promete gritos entre gritos, tira miradas austeras e inconscientes y sus abrazos son invisibles. Mamá Punk me contaba cuentos cuentos que no existieron y ya he olvidado Una vez le hice un amuleto, que en algún lado quedó tirado. Ella era mi amiga, con sus ojos negros y mal pintados, con su voz ensordecedora, con sus tacos mal pisados. Ella se queja, no sé por qué pero todas las mañanas escucho sus golpes Mamá Punk era sonámbula y molesta y sus ronquidos de lata Mamá Punk era fantasma… Mamá Punk intentó arruinarme la vida, pero también me la dio. Mamá Punk se encargó siempre de interrumpir mis sueños, mis pensamientos, mi vida, hasta creo que tuve un parto interrumpido. Cuando yo estaba por nacer, trataba de venir, pero Mamá Punk no me dejaba, dio tres palmadas en su panza (o sea, en mí) y puso una música extraña que hasta ahora difusamente recuerdo. Me dio mucho miedo pero también ilusión porque pronto empecé a ver una luz blanca que se empezó a expandir, guié mis ojos y mi cuerpo hacia ella, y así nací. Mamá Punk a veces era tierna, recuerdo sus canciones y la voz plácida con la que me hacía dormir (tarea muy difícil para una niña que le gustaba tanto la noche como a mí). Mamá Punk tiraba soliloquios agresivos al viento; mientras yo solo quería jugar, intentando encargarme del momento, para ser feliz. Haciendo burlas a sus desgracias inexistentes, partía mi corazón en mil pedazos, el cual sólo trataba de estar en silencio. Ella me enseñó que la vida no era tan fácil; y gracias a eso se me hizo más llevadera después… Puedes descargar el libro "Diario de una actriz que no soy yo" de Carolina Giudice aquí (Imagen: Bikini Kill)  Por Carolina Giudice
Supongo que ya no me importa que mueras ya es madrugada supongo que no me importa decir adiós, el futuro de alguna manera está siempre parcialmente muerto. Si te duele el alma por las mañanas, o si gritas mi nombre en sueños, si la idiotez poseyó tu alma o si los amos del silencio embargaron tu aliento no rasguñes la puerta de tu inercia. quizá sea hora de que digas basta quizá sea hora de que hagas las cosas bien, que recibas lo que has plantado. si te duelen los ojos sin saber por qué, si el sueño no te trae sueños por las noches, si el latir de tu almohada te ensordece. Si te sientes frío, frío y robotizado. Ya no habrá vuelta atrás mi amor para decir te extraño ya no habrá vuelta atrás para estirar tu mano y tomarme fuerte. Quizá estés esperando que el mundo explote quizá estés esperando… como todos esperan.  Por Nicolás Muñoz V.
Te imagino envolviendo productos con cara de pilla y el cuello morado, aguantando a la gente tonta y sonriendo a la gente bonita. Somos prisioneros del tiempo y nuestros comportamientos dadaístas se escabullen en el disfraz del rol, aun así, nos las ingeniamos para romper cosas, para quemar sistemas, para huir de la amargura cotidiana y contenernos. Se puede planear sin saber volar, también se puede querer sin saberlo. Un brillo turbio de tu ojo derecho en el estallido de un fósforo en la casa fantasma alumbra el camino de ida y vuelta. El brillo del otro ojo con la última fumada del último cigarro el último día que fumaré hasta el lunes. El lunes no se fuma, no se quiere y no se toma. Cuando ocurre todo vuelve a comenzar, el engranaje comienza con sus ruedas dentadas a girar y a hacer funcionar la gran máquina que terminará devorándonos. Una sola cerveza, un sólo cigarro, un sólo cariñito pequeño bajo la sábana que a veces es una ola y tatuajes bajo el mar que vas dejando prestados en la almohada. Una lamida en la oreja, una en la axila, una mordida a los muslos, un poco de sangre de labio sabor cobre succionando hasta dejarlos pálidos. Los lunes no se fuma, no se quiere y no se toma. Pero hoy no es un día, hoy es un símbolo.  Por Carolina Giudice
Quizá, fue uno de los pocos poemas que leí con tanta devoción y no pude evitar guardar en mi memoria. El escritor lo ha olvidado, yo lo recuerdo: Duermo en tus ojos rosados exiliados por los arcángeles risueños en todo momento mi ser es tu ser en la unidad del frio, somos amor Los ríos cristalinos flotan en el susurro de nuestros labios, y como sonrisa, mis labios quedan atados al perfume de los tuyos Es la sangre que late al ritmo del amor, llega el invierno reflejando la luna de tus ojos en mis dientes Invaden mis noches con chispas y tormentas de luces, invade mis noches, el delirio inmortal de estar para siempre con vos Por vos, correría las víboras que lloran al amanecer Mataría el infierno y sería la muerte de tus malditos odios Oh, solo he de esperar un poco más para tocar tu piel diabólica llenaré tu boca con almendras de miel, mientras los campos derriten la fiebre del sol yo te espero, sentado en algún lugar, Diciendo: nuestras manos se han unido, nuestro orgullo ha muerto, y yo seré la pureza de tu corazón.  Por Carolina Giudice Afuera llueve Ya nadie reza dos palabras y una perdición un beso sin gusto en mi último sueño Afuera llueve y se siente raro no quererte que el tiempo haya caído como un rayo en su nido y que no me cueste la suerte me dices las últimas mentiras ricas cerezas para mi ego hambriento saber que ya te beso y no siento nada que el que hizo las cosas mal fue tu deseo Fue tu deseo y el mío tu miedo y el mío; tu cuerpo sabio, y tus horas cándidas, tu despertar, para volverte a quedar dormido.  Puedes descargar el libro "Diario de una actriz que no soy yo" de Carolina Giudice aquí
Ilustración: Har y Heva durmiendo mientras Mnetha los mira y Warwick Goble.  Por Fernando Muñoz
Encontré un pajarito muerto en la playa entre las dunas y las rocas, estaba ahí tan tranquilo, como si se hubiese quedado dormido mientras volaba. Alrededor los niños jugaban, sin darse cuenta. risas, gritos, canciones y el sonido de las olas en el fondo más gente llegaba y se iban acomodando en sus sillas, sus toallas de playa, sacaban sus parasoles, sus heladeras, juguetes de plástico de colores brillantes. Así pasaba el día, gente iba, gente venía... y mi pobre pajarito tendido en la arena mientras el sol y el calor lo abrazaban. Invisible a todo, en su inmutable mudez. El atardecer llegó en un instante las familias se fueron yendo. ya sólo quedaba unas cuantas personas caminando y recogiendo conchas y piedrecitas o uno que otro grupo alrededor de una fogata. El pajarito tendido en la arena quieto y apacible sin que nadie lo viera, sin que nadie dijera nada. soñaba que la marea subiera lo suficiente para irse nadando hasta siempre.  Por Joel Muñoz, de la obra Hecho en Chile
Blanca y negra Diosa de mis pies Y de mi cabeza Pelota nueva Entera Salta Gira Eleva Rueda Pica Vuela Veloz por el verde Dejando una estela Suicida el arquero De la línea cuando entra Corre el puntero Y de volea Hace temblar la tierra Quita el zaguero y la puntea Hasta la raya de fondo Arranca, la toca y la mueve Se arrastra el volante derecho por ella Pasa de largo y se va afuera La gente protesta, grita, baila, Bebe y vive por la camiseta Un dos, un dos, un dos, Y la barra celebra Vuelve la esperanza de otra estrella Cuando viene bajando del cielo De volea el zurdo apenas El aire se corta en la espera Que llega, no llega, El corazón se despliega Llega, no llega, sí llega De cabeza y sudor La despeja el defensa Rebota, se suelta, Engaña y se muestra Tócala Búscala Sácala Dámela Pídela Suéltala Patea! Grita la afición Que desespera Golpe de cabeza En el palo se estrella Mano sin tarjeta Entra el rucio Como una centella La mira, levanta cabeza La pone en el rincón imposible Que nadie espera En el minuto noventa Lo que vino después es para escribir Otra página de amor a la pelota y a la camiseta Fotografía: Héctor Gonzalez de Cunco, de la serie Fútbol sin Maquillaje  Por Fernando Muñoz
Y pasa el tiempo de las uvas el tiempo pasa y se convierten en pasas las nubes, el viento del otoño uva que no fue vino Solo hay tiempo entre nosotros. Unas flores silvestres en medio de la mesa, esperando por una cena que nunca será servida. Pero… ¿Qué sabemos nosotros de eso? Todo el futuro es una idea ambigua y poco original, – vivir y morir en un instante – cada minuto que se va, la uva es menos uva y más pasa. Y me miras desde el otro lado de la mesa, un mantel blanco se extiende entre el tú y el yo, como si una fria capa de nieve lo cubriera todo. Hasta que tus palabras comienzan a dejar huellas sobre este mantel-nieve… el barro, la suciedad y el hollín de las chimeneas se van mezclando con la otrora blancura. – y la comida que no llega – Las flores se han marchitado; El mantel ahora viejo y sucio se deshace a cada brisa mi rostro arrugado y de mirada triste calla, sin palabras el tiempo me ha dejado. No hay contraataque que pueda vencer al tiempo. Sin embargo, tu con la misma belleza de siempre tu piel tersa y porcelana. desvías la mirada buscando un horizonte lejano y ficticio. Buscas ese rostro juvenil que te enamorase antaño, (antaño, que melancólica palabra) Buscas esa sonrisa que pudiese arreglarlo todo. Pero esa sonrisa no va a llegar, ni la comida que esperamos, ni mi voz que rompa este silencio… Hace tiempo deje de ser uva y de ser pasa. Foto: Pilar Maldonado  Por Romy Riq Me voy, mujer quijotesca Con el vapor de la taza de té Me voy escupiendo verdades Pariendo rebeliones Intoxicada, enardecida, trémula, salvaje!!! Mi albedrío… ¡yo fui! ¡yo fui! Soterrada Transfigurada, herida Yo soy!, yo soy! Entelequia.   Por Tuky Waingan Vieron mis ojos en una taza de capuchino, asomarse El perro de Goya. En una nube, la nariz de Girondo mutar a colibrí. En el humo de un cigarrillo vieron filosofar a dos moscas sobre la risa del color azul. Vieron mis ojos una hoja de potus hincharse, hasta parir una mariquita; y en el pasto recién cortado, dormirse profundamente a mi nariz. Vieron mis ojos, perfectos adoquines con corbatas engullirse mis mejores sueños; y conejos rapaces tragar mis más dulces utopías. Vieron mis ojos tanta belleza y tanta mugre.  Tuky Waingan es una artista visual y escritora de Buenos Aires, Argentina.www.tukywaingan.com.ar
Collage por Fernando Muñoz  Por Fernando Muñoz
Tinta como una copa de cabernet como una taza de té negro, Ceylán o como un café cargado y amargo. Tinta como esas notas en la partitura la doble corchea. o esas pestañas tuyas laaaargas y sensuales… Tinta como el lunar en mi mejilla o el diente invisible de aquel abuelo cuando nos sonreía. Tinta, como tus zapatos lustrosos o las arrugas en tus manos. Tinta, como el carbón en el brasero, ese que calentaba el agua que poníamos en el mate, ese que derretía el queso que comíamos con los panes amasados. Tinta, del color de tus cabellos, escribiendo sobre tu rostro del color de esos dos puntos suspensivos e infinitos que son tus ojos. Tinta, no como mi sangre, pues mi sangre es roja y esto que te escribo hoy, es en papel blanco… pero con letras negras porque la melancolía es oscura como la tinta… tengo entintados los recuerdos.  Por Joel Muñoz Berríos Este es mi barco, te lo presento la proa al sur hacia donde vas tú yo no navego porque en tu norte ya no hay puertos Aquí vivo surco las aguas del mayor de los océanos mi mástil es certeza de días buenos despliego todas mis velas hacia el mundo nuevo en el timón elijo sincero ser a la vez barco, capitán y marinero Soy libre en el mar, de la libertad voy preso me asombra menos tu tormenta que todos los vientos el mar inquieto, más que tus movimientos perversos los faros, más que tus estrellas de lejos las caricias de las olas, mucho más que tus besos Este es mi barco, te lo presento.  Ilustración: “Captain” por Fernando Muñoz
Por Albatroz Nocturno
Hoy me preguntaba Si siempre has sido lo más importante, ¿Cómo no me di cuenta antes? ¿Cómo no darme cuenta de aquellos silencios? ¿Cómo no notar aquella distancia? ¿Cómo no sentir aquel dejo de frialdad? ¿Cómo no palpar tu desanimo? Hoy me preguntaba ¡Cómo, si siempre has sido lo más importante! ¿Cómo no distinguí aquella sonrisa? ¿Cómo no distinguí aquel brillo en tu mirada? ¿Cómo no distinguí que sientes diferente? ¿Cómo no distinguí que hasta tu respiración cambiaba cuando él se acercaba? |
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April 2019
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