Había una apología
de sentidos de pululantes galateas que no llegaban a ser Antes había ansias de mirarte de ser lo que no fuí hasta el ocaso Hasta que ya no fuimos más que espejos voces rotas y un beso de acertijos No había dolor ni placer sólo sueños y burbujas de ilusión Por Andrea Florencia "Quemad viejos leños,
bebed viejos vinos, leed viejos libros, tened viejos amigos". Alfonso X, el Sabio Creí que podía callarte…
No me dejabas en paz. Todo un año demoró el juicio que te condenó al encierro Y hoy te fugas, aprovechándote de mi descuido. El juez dijo que no leyera a otros, Mas cómo evitar tan placentero efecto masoquista… Vuelves a inquietarme, nuevamente, aunque te veo algo debilitada, Quizás es por acostumbramiento a ti. Por favor no me hagas pecar nuevamente, Tus letras anteriores no lo merecen… Si, lo sé, es mi culpa… yo lo estoy pidiendo al ponerlas al papel, Pero, tú las juntas maldita sea!, enviándome mensajes que no quiero decir (pero que si quiero escuchar). Por favor, sé más empática con tu creador y menos tajante para tus lectores; quizás de esa manera nos volvamos a ver… y quien sabe, quizás hasta vuelva a besarte. … no debieras dejarme decirte tanto, Mal que mal teníamos un trato… Recuerdas que fuiste procesada por quebrantar mi propiedad privada? Por A.G. Por Fernando Muñoz
¿A qué velocidad se mueve la muerte? Por cierto a una velocidad extremadamente lenta o absolutamente rápida. Sin rendiciones, precisa, sin reconciliaciones. La muerte se mueve a treinta y tres años por segundo... o a cincuenta kilómetros por hora. a veinte mil leguas de viaje ultramarino o a 80 días alrededor de la luna. La muerte se mueve a la velocidad de la luz; lo que demoras en encender aquella vela. O a la velocidad del sonido: cuanto tardaste en decir que la querías. La muerte te espera en una sala de hospital: y a paso de tortuga te va aplastando. O simplemente en la pista de carreras: pasa a tu lado trotando y riendo, cien metros, metro cien, caes desplomado. Ciertamente esta muerte trotamundos con sus zapatillas ultralivianas, o con sus tacos aguja de charol y tango, con sus botines rojizos de caña alta o simplemente a pies descalzos. Te mirará a los ojos sonriendo, acariciará tu cabello negro y marchito y te dirá al oído "yo siempre gano". Tú escuchándola de oídos seducidos tratarás de abrazar algún recuerdo, A la velocidad que pierdes tu último suspiro.. En lo que se demoran en declararte. Muerto. Por Mogura
“Era una serpiente; fue la primera esposa de Adán y le dio glittering sons and radiant daughters (hijos resplandecientes e hijas radiantes). Dios creó a Eva, después; Lilith para vengarse de la mujer humana de Adán, la instó a probar del fruto prohibido y a concebir a Caín, hermano y asesino de Abel.” Jorge Luis Borges, Libro de los seres imaginarios ¿Cuántas muertes y destierros producidas en tu nombre? Ignorarte implica abandonarte, partir a otras tierras para no volver. Implica descansar sólo a veces, sentir que la alegría es una instalación momentánea que yace en el pasado, mientras lo instantáneo es el caos confuso de tu sangre. El miedo y la nostalgia suelen tomarse de la mano y danzar en torno del fuego, mientras tú los miras riendo. Por Mogura
El yo es una cosa tan imbécil casi tan imbécil como yo Sufre por cosas que no tocan y hace por cosas que no tendrá Viaja por ríos imaginarios a océanos imaginarios y no para de hueviar al menos que se encuentre en paz... y eso ocurre cuando ya no es yo, sino tú. Malditos ojos que al verlos
no dejan abrir las puertas de mi alma maldigo el verso sin calma que brota fuerte de tu pelo y no piensa en dejarte utopía abandonada en sitios inmateriales sin tortura sin usura sin técnicas de negociación ni espaciales besos oscuros dejados atrás muy, muy atrás Maldigo la censura detallada que impongo a las palabras brotantes de la tierra oscuras y cristalinas ¿Saben? A veces no concuerdo con vosotros sino con ustedes acordono mi nostalgia entre papeles plenos de incerteza ¿Sabeis? Lo que quiero es que me dejes me sueltes como a un globo de helio y llegue disparado al espacio amplio y negro de tu mirada y cabello entre las flores Por Mogura ESTADO 1:
El hombre está solo en el paraíso Dios dice "necesita compañía" Entonces: Mujer subconjunto de Hombre, Hombre subconjunto de Omega ESTADO 2: Desde dentro del hombre y relacionado con su respiración (al menos un tercio de la emoción) surge una Mujer Dios dice: "unión buena" Entonces: Hombre intersección Mujer = {x / 0 < x < 1} ESTADO 3: Algo pasa (factor X). Conflicto: mujer tienta a hombre. Abren los ojos Dios dice: "fuera del paraíso" Entonces: Hombre intersección Mujer = vacío Donde: Hombre distinto a pene y/o a su portador biológico. Mujer distinta a vagina y/o a su portadora biológica. Dios distinto a jehová, distinto a yavhé, distinto a ?, distinto a cualquier divinidad institucionalizada e igual a quien sabe que mierda! Conficto igual a factor X, semejante a Lilith. Por Mogura Y se sentaba
Mirando el horizonte La distancia implacable En esta tierra y en soledad. Y al mirar el sol, te miraba A pesar de que estabas ausente Y sin quererte Te comenzaba a extrañar. Su rostro moreno y de ojos negros Acariciado por esa brisa helada Por una que otra hoja de otoño Y por los sueños que no volverán. Por Fernando Muñoz Leer un poema es vida.
Es escuchar los cantares es florecer los verdores es primavera, es rosa es realizar de la prosa el clamor de los amoresEs responder al destino a Dios o al ser divino de las acciones profanas de las vivencias vividas y de la muerte dormida, continuación de la vida. Crear un poema estriba en decir lo que una piensa sin pensar en la paciencia ni en la dicción ni las reglas sólo saboreando la vida, decir las cosas sentidas Crear un poema es prisa por reconocer vivencias amores, energía, ciencia, calor, ardor e impaciencia por colorear la vida en esta amable exigencia Por: Rosser Bianchi Parraguez Por M.D.M.L.B.
¿O qué será, que será? Que ya no puedo escribir Unas copas de más Que ya no te sueño Como años atrás Que no te tengo lejos ni cerca ¿Qué será? Que ya te localizo Seré y serás Tal vez un imprevisto En la boca del tren O sólo un pensamiento Borracho en tu piel Quizás hielo en la sangre Que consumirá O la liberación ¿Que seré, qué serás? Fuente de suspenso O sólo un pensamiento De un futuro ayer O simples ministerios Virtuoso saber ¿Qué será, qué serás? Un espacio de lluvia Un calor al revés De meses de susurro Entre los tres Del agua que consume O nada, tal vez Y esto de ser un ser urbano.
Sacado de tu jungla de concreto y violencia, de tus calles oscuras y solitarias, de ese vagabundear taciturno y perdido; Perdido como el corazón marchito; Marchito como aquel amor que floreció sólo esa primavera para perderse en medio de edificios y de peatones, en medio de señales confusas y bombas lacrimógenas. Esto de ser un ser urbano y de extrañar ese sentimiento de anonimato, de ser y estar rodeado, de ser y dejar de ser al voltear la esquina, de tener más de un millón de puertas donde pasar la noche. Esto de ser un ser urbano y extrañar tu ruido y tus traiciones de ciudad mujer, tus amores fortuitos y fugaces, frutales e infinitos. Y tus copas de vino y fiesta, sabores, y besos y piernas... Extrañar tus escotes nocturnos con esas curvilíneas luces de neones rozando tu piel azulada y tu boca de mandarina besadora. Esto de ser un ser urbano y soñar tus parques, como un gran sexo verde y vegetativo, extendido en tus más profundas entrañas, en tu rincón más oculto y hermoso, en medio de calles de asfalto y adoquines. Añorar tus árboles de otoño confundidos con tu gris semblanza; Y aquel banco de amantes con tu mano suave y tibia y tu cara envuelta en una bufanda al viento como única bandera "flameante" declarando nuestro amor de hojas secas. Esto de ser un ser urbano; Extrañando... perdido en un pueblo de nombre escurridizo donde soy minoría que se nota a lo lejos. Con tan sólo las historias que puedo recordar. Con tan sólo los recuerdos que puedo contar. Esperando algún día... Volver a respirarte. Volver a vivirte. Volver a amarte. Por Fernando Muñoz Cuando el señor de la noche sale a pasear,
lo hace con su traje oscuro y elegante como un cuervo de alas afiladas... Va cortando las horas para penetrar en las tinieblas, para entrar en los sueños de los durmientes y para acarrear el oscuro tiempo en sus bolsillos. Cuando el señor de la noche atraviesa la niebla, lo hace con sus grandes ojos negros. Muy abiertos. Para ver lo invisible y palpar lo impalpable, para captar el pulso monótono, monótono y casi silencioso de las penumbras más oscuras y de los rincones más alejados. Cuando el señor de la noche termina su jornada, le queda el sabor dulce del vino en la garganta. Y un amanecer distinto cada día. Y una noche de secretos guardados, en lo más profundo de su alma. por Fernando Muñoz Por Marcelo D Mogura LB
Invítame a tu living una vez más que yo te invito al mío a mil instantes sobre el mar "Fumémonos un cigarro" dices sacas los tuyos y yo los disfrazo de humeante imaginación Hablemos a mil por hora de ideas que son del aire común entre los dos mientras el silencio disminuye los espacios... estamos pegados otra vez Mírame a los ojos ahora veo tus estrellas brillar dentro ¿Por qué claman como lagunas que me sumerja hasta fundirlos con los míos? No olvido las palabras que ayer dijiste bajo la lluvia cristales de roca antigua del nuevo mundo "¿Habrá un día sin lágrimas, sin secretos entre los dos?" Sí, no hay más... "¿Existirán las llamas que disparen contra los dos?" No, no han sido inventadas todavía ¡Amada mujer, mírame! logras penetrar el fuego en la chimenea olvidada de mi abuelo ¡Amada hembra dispara mi pasión! que me haces correr por las mañanas para no llorar. ¿Sabes por qué lustro mis zapatos con la mejor pasta que hay en el mercado?
Para olvidar la bendita razón de dejarte Y el orgullo de no poder cambiar tu rostro por el de otra ¿De dónde saqué la razón de quererte? ¿Cuál es tu posición frente a las demás? No sé. Sólo concibo mi corazón como un portón cerrado y herrumbroso para otras manos, cuerpos y corazones de mujeres, mientras existas tú o tu recuerdo… ¿Para qué decir “aléjate” o “vete”? No es importante. Estás ahí como la piedra angular de la pirámide funeraria desde donde serán arrojadas al viento mis cenizas mortales. Has cerrado las puertas y las ventanas, ¿lo sabes? Las puertas y las ventanas de mi alma... eso debe ser bueno para ti, supongo… pero ¿Te has detenido a pensar que con este encierro el aire se viciará, crecerán hongos y nacerán alimañas monstruosas? No. Ahora que no estaremos juntos, ¿quién abrirá las puertas para que el aire se renueve en mi corazón? La distancia crea ideales, lo que no está cerca parece fantástico, Por algo los mitos del nirvana, paraíso, edén… Pero, mientras esperamos llegar al cielo, las cosas reales pasan por el lado, como un criterio confuso, una norma de calidad o un trabajo por terminar.Y dentro de aquello, ¿existirá la posibilidad de otras llaves, otros candados, otras cadenas que abran (y cierren) las puertas de mi alma? Por Marcelo D Mogura LB |
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