Por Fernando Muñoz
Y me voy hundiendo en el tiempo, aroma de muerte, como los funerales aroma a claveles pudriéndose lentamente Me voy hundiendo en el tiempo. Si antes medía lo que medía, me he ido encogiendo poco a poco las piernas se disuelven a cada paso y se desmoronan como las dunas lenta e imperceptiblemente. Una brisa y ahí van los últimos diez años, cerro abajo, arena movediza esta vida un temblorcito y se hunde el pasado Es una crónica de una desaparición anunciada empezó tragándose mis tobillos rodillas cintura pulmones cuello (y mi voz) ojos oídos y mi frente… sólo quedan unos cabellos asomándose sobre la tierra hasta que venga una peluquera de esas pasadas a cigarro y trasnoches y con su escobillón negro y gastado los barra y arrojé a la basura. Ilustracion: Jocelyn Muñoz Por Fernando Muñoz
Soy como una madeja, de lana oscura y vieja, enredado en los contornos de una vida, mitad vivida. Soy como una canción de otoño, de esas que se escuchan detrás de ventanas empapadas; mientras las hojas se desprenden de los árboles, para dejarse llevar por el viento gris del sur. Soy como un disco de vinilo, ya tocado tantas veces que pierde el límite de los zurcos, y repite los errores de un pasado que acaba de sonar en los oídos perdidos de una mirada pálida y callada. Soy ese caminar de memoria, por calles de una ciudad construida en recuerdos de una memoria lejana y marchita de una ciudad inexistente. Completamente creada por mi imaginación. Ovillo de lana enredado. ¡Dejad que el gato juege! Ayer lo enterramos,
creímos que estaba muerto, pero aún respiraba. Se nos había quedado dormido entre los brazos, aquella noche de vientos y techos volándose sobre las casitas, cuando el temporal amenazaba con llevárselo todo. Y así tan quietecito, con su carita tan blanca y apacible, con sus manitos colgando como dos pompones helados y sus ojitos cerrados; lo dimos por muerto. Después de velarlo por doce noches en silencio, esperando, para ver si sólo dormía. decidimos que era tiempo de dejarlo ir. Ayer lo enterramos bajo los naranjos, en un cementerio triste y gris. nos miramos y sin decir adiós nos fuimos cada uno por su lado. y ahí en su tumba el aún respiraba. Por Fernando Muñoz
El monstruo se sienta a su mesa con sus pies gigantes y sus brazos languidos y sucios. El monstruo tiene una mueca dibujada en su rostro entre media sonrisa y media tristeza sus ojos negros son como dos piedras incrustadas en su piel otoñal El monstruo no come ni duerme, sin embargo se alimenta, se alimenta de sueños, espejos y lunas. El monstruo deja escapar un suspiro ronco el vapor de sus pulmones gigantescos empaña aquel espejito que está a punto de poner en su boca aquel espejito donde se refleja la luna y tus sueños de niña. Por Marcelo Mogura
(15-03-2006) Soñé que era muy niña y estaba en la cocina escuchando los cuentos de la vieja Paulina… Toda ya ha cambiado no hay gato dormitando y los príncipes hermanos se quedaron vagando. Ya salí del lago canzada de rezar me muevo por la calle y miro antes de cruzar. Y espero una mañana ver que todo ha pasado que la vida siguió despacio y mi búsqueda ha terminado. Por Marcelo Mogura LB
RXN es la sigla que vi WKH respondió no lo sé con exactitud ni tú ni yo.Temor de ser maldito, marginal y renegado u otras cosas así... se pierde el rumbo sin ti. Conocer tus siglas y tus letras no tiene gracia si no veo que el espacio infinito entre los dos tiende a cero en esta distribución Acero! marcador de acero cero a cero. En esta vida he sido camino de montaña, vaquero y arqueólogo más nunca he perdido las letras que grabaste en la oscuridad de mi alma ni el placer del descenso y ascenso entre nuestras piernas. La soledad llama más soledad antes de la soledad compañía y antes de Compañía Huérfanos no, alegría... no se sabe alegre uno hasta la soledad añoranza recuerdo "nostalgia" dice el poeta yo digo paz paz del vacío del hoyo (¿u ollo?) que deja tu ausencia que se llena de aire y eso produce viento ¿sabes? viento que hace volar mi volantín ese volantín que verás al principio y al final de agosto y septiembre respectivamente.Ah!... y también el viento le da alas a mi halcón que vuela sin esperanzas hasta su horizonte el mismo tuyo por distintos caminos pero el mismo. Las noches son como bocanadas de humo que me llevo a los pulmones,
tratando de acabar con este oxígeno que lo único que hace es alimentar el fuego, fuego que llevo en el alma, Fuego que quema mis sábanas. La noche es como bocanadas de humo que devoro insaciablemente, tratando de llenar este vacío que existe entre el corazón y mi garganta. Noche de incendios forestales, infernales, invernales. Noche de excesos bacanales, arrabales, animales. Si tus ojos estuvieran aquí estarían cubiertos en lágrimas, pero no serían de tristeza ni de melancolía amarga, serían hijas de este humo que penetra, que impregna, que se cuela por tus poros hasta teñir de gris tus venas. Que entra por tus ojos, e inunda tus recuerdos hasta teñir de gris tu corazón. Por Fernando Muñoz Navidades viajeras
errantes kizás pasajeras nunca simples siempre risueñas a veces teñidas de lluvia no caida en nuestra primavera vuelta invierno con el sol al revés En otros lugares caminas y miras las pisadas de otros kizás más tristes por el sendero de existir con poco de ser feliz con lo mínimo difícil misión es la vida lejos dicen sus caras de noche clara en el mundo de la nieve muerta Son los ecos del sueño ke no despierta de ese ke tenías antes de ahora y ke ya es Pueden ser también esperanzas... las cazuelas, asados, empanadas ke no comiste pueden tener efectos en lo ke te llevas a la boca hoy... advertencia esto puede matar o no, no hay correlaciones significativas para eso. A pesar del acento ke golpea tus oidos teñido de palabras "esóticas" acento y palabras ke lentamente notas en tu propia voz A pesar de la contradicción vital de cambiar, de esa coskilla rara al ver otros ojos bellos por la calle, y de estar deseando volver en el lugar donde muchos han deseado estar A pesar de cosas como esas y otras más Navidades lejos son navidades cerca también... Kizás por eso aparecen en luces futuras hogares propios, risas, alegría, paz y, por ké no decirlo, amor, amor del bueno de ese mismo en el ke estás pensando A propósito: Feliz Navidad para Todos Por Marcelo Mogura Leivabianchi Vida o muerte espectro de luz
Ya te fuiste con los pájaros Sola estabas frente a mi voz ¡Nadie habla! Mira la estrella cretina sobre el cielo Hay un jardín Donde yacen las migas de nuestra alegría Bajo el agua Sólo está tu luz mujer futura ¡Háblame por un par de pastillas! El silencio es mejor Pues sorprende al gran traidor Son tus ojos los que hacen reír Al furtivo momento de nuestra alegría Y si yazgo con Priscilla Su aroma no contagia el rastro de tu pelo en mis labios Vida o muerte que elección… ¡Yo no escojo si no lo haces tú! por M.D.M.L.B. "Aquí yace en su fundo
O hubiese yacido El mayor dictador kitsch Del mundo conocido" Camilo Chet (cantautor) "Tus cenizas no tendrán Paradero definido Porque la tumba será de los libres Como dice el himno ¡Qué economía más grande!" Ironía (amante anónima) "Como dijo Buenafuente ayer Salve General en su último viaje Su destino no es conocido Pero sabemos que Donde llegue No pasará frío" Heil Pineight (Nazis de pelo largo) "Akí yace muerto Lo mató la Garra Blanca El yeta ke siempre caga Las finales sudamericanas" Pinogol (futbolista) "No sé preocupe mi General Si no lo admiten en el cielo Rompemos relaciones diplomáticas con Filipinas" Filipino (amigo personal) "Muchas gracias, tu legado es eterno: La segunda estrofa del himno Héroes patrios como Ultraman Guías espirituales como el Cura Hasbún Y metáforas de la existencia como la lista negra del Plan Z ¿Kién dijo ke en tu gobierno no había democracia? Yo recuerdo haber participado activamente en la campaña Del Perrito Lenteja a la presidencia del Patio Plum Y obviamente no ganamos (Otro perro en el poder, es mucho)" Don Simonchet (títere) "Y al tercer día Resucitó de entre los muertos La risa ke habíamos perdido Por culpa nuestra Muerta la perra se acaba la leva Decías Mientras las hojas no se movían En el invierno más invierno de nuestra vida Nacimos en medio de todo eso Hijos somos de tus entierros Tu generación hoy te saluda Sin alegrarse por tu muerte Porke no hubo oportunidad de cerrar la herida Eso no puede causar risa La rabia se acrecienta Y explosa: Me cago en tus muertos Y en las tetas de tus mujeres Para ke tus hijos mamen mierda Por los siglos de los siglos Rabia y arrepentimiento Porke tus muertos son mis muertos Y nosotros somos tus hijos Al final, la paz Una paz dura al reconocer Ke por mucho dispararles salvas No se van tus fantasmas Superarán otros hombres este momento gris y amargo Ke me perdonen mis hijos por mis errores Ke yo no puedo Ni debo Ni kiero Perdonarte" Por Marcelo Mogura Leivabianchi Y un viaje de vuelta, es siempre un viaje de ida
nos vamos yendo a los recuerdos y a los aromas del pasado vamos tratando de construir dejavús en cada esquina... Nos paseamos por las mismas calles. Son las mismas, ¿cierto? Uno que otro edificio nuevo nos mira como bichos raros, una que otra carretera nueva se abalanza sobre nosotros, nos recuerda que la ciudad tiene un ritmo... no olvidemos ese frenesí de metrópoli bullante enloquecedora, ensordecedora, enceguecedora y multitudinaria. Y de a poco vamos reencontrándonos con nuestros viejos vicios con los senderos olvidados con esa rutina perdida en el fondo de aquel cajón con ese ritual de pasos construidos en un recorrer rutinario. Hasta que vamos viendo las mismos rostros. las mismas cosas que antes nos hacían soñar, y nuestra voz cambia, tratamos de hablar como antes solíamos decirnos tantas cosas. Los árboles siguen ahí las montañas siguen ahí las manos arrugadas de tu padre y la sonrisa espontánea de mamá el olor de la comida recién preparada el sonido de esas conversaciones casi olvidadas e inacabadas. y ya cuando te toca volver... te das cuenta de que no estás volviendo a ninguna parte.. te das cuenta que te estás yendo La próxima vez que estés de visita sabrás... que no es la ciudad la que cambia el que cambia eres tú. Por Fernando Muñoz No puede ser no puede
ke no salga de mí antipoesía ni sikiera poemastros frágiles de convento nada! ¿seré yo maestro? me pregunto a mí mismo... ¿será cierto ke si mi suspiro aletea akí volarán los pájaros sobre esa tierra verde, húmeda y fría del sur? capaz ke no, sólo fantasías de cabro chico. Ves, no soy capaz de terminar estas palabras, no tienen sentido ni razón no son como el canto dulce de bocas ajenas ni los dulces besos casi extintos en el recuerdo nada estoy seco como un carnaval sin putas como las lágrimas de un muerto o los caballos de las estatuas por dentro (ni sikiera las comparaciones funcionan bien) Cuando por primera vez te vi... fome! no sé kizás seguir intentándolo es vano no hay ke seguir peleando contra uno ya bastante tengo con pelear contra la nada nada nada más ke decir ni hacer esto se muere akí como muchas cosas vivas ke ya no son Por Mogura Sé que a veces perdemos el rumbo
y nos precipitamos, como aquella gota perdida que cayó ayer en la tarde y que nos hizo pensar que llovería. Los cielos eran grises, de pinceladas púrpuras y pensamos que iba a llover Pues aquella gotita cayó en tu frente... Precipitada precipitación. Y a veces, nosotros también perdemos el rumbo, y tratamos de movernos a una velocidad más rápida que la vida. Para completar la tarea de amarnos, abrazarnos sin pensar, tal vez, es sólo porque sabemos que tenemos que ganarle a la muerte… Pero nos precipitamos. Y en este caer apurado caemos con todo el peso de nuestros cuerpos, con toda la gravedad de nuestras emociones, con toda la potencia de los gestos y con la segura sensación de que lloverá. Por Fernando Muñoz Si todas las palabras fueran aves migratorias
y volarán de mi boca para llegar a tu corazón, no faltaría un instante en aquel vuelo trasatlántico, transiberiano y transpacífico, en el que dejarán de pensar en ti. Y es tan fácil creer en esta metáfora de aves que llegan a tus oídos cargando mis palabras. Pero, palabras son sólo palabras, letras impresas en un teclado de plástico letras que mis dedos tocan imaginando que es a ti a quien tocan. ¿Cómo podrías saberlo? Si estas palabras para ti son tan sólo palabras, sin querer ver el sentido y sentimiento que hay detrás de ellas. De la misma forma los pájaros son sólo pájaros, conjunto de materia voladora, de alas extendidas, finita. Que desaparecen detrás de una nube borracha, un par de puntitos negros en la distancia, como lunares en tu espalda. Pues ni las palabras ni los pájaros son importantes, ni el sentimiento, ni la distancia. Sólo el hecho de haberte conocido y el recuerdo. No hay futuro. Sólo el recuerdo. Por Fernando Muñoz Había una apología
de sentidos de pululantes galateas que no llegaban a ser Antes había ansias de mirarte de ser lo que no fuí hasta el ocaso Hasta que ya no fuimos más que espejos voces rotas y un beso de acertijos No había dolor ni placer sólo sueños y burbujas de ilusión Por Andrea Florencia |
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