Por Fernando Muñoz
Si todas las palabras fueran aves migratorias y volarán de mi boca para llegar a tus oídos, no faltaría un instante en aquel vuelo transatlántico, transiberiano y transpacífico, en el que dejaran de pensar en ti. Tú como destino impregnado en su ser. Y es tan fácil creer en esta metáfora de aves que llegan a tus oídos. Pero, palabras son sólo palabras, letras impresas en un teclado de plástico letras que mis dedos tocan imaginando que es a tí a quién tocan. ¿Cómo podrías saberlo? Si estas palabras para ti son, tan sólo palabras, sin querer ver el sentido y sentimiento que hay detrás de ellas. De la misma forma los pájaros son sólo pájaros, conjunto de materia voladora, de alas extendidas, finita. Que desaparecen detrás de una nube borracha, un par de puntitos negros en la distancia, como lunares en tu espalda. Pues, si ni las palabras, ni los pájaros son importantes, ni el sentimiento, ni la distancia. Es sólo el hecho de haberte conocido y el recuerdo. No hay futuro. Sólo el recuerdo. Photo: Jocelyn Muñoz Por Fernando Muñoz
Sólo la soledad entiende lo que hay en mis pensamientos y el corazón delata lo que ocurre en la consciencia como un tic tac proveniente de un muro vacío, vacío como es el alma en penitencia. Sólo mis ojos comprenden lo que observan desde su definitiva insolencia fugitiva incrustados en una piel que ya no sabe de inocencias anteponiéndose al recuerdo y los sueños de la vida Sólo mis manos son culpables de los crímenes de la destrucción y el dolor ocasionado, son éstas mismas en su ambiguedad divina las que han creado, acariciado y amado. Sólo mis pies conocen donde he estado y ellos bifurcan y unifican los caminos y cuando se cansan de esperar por lo soñado, sin despedirse retoman su rumbo peregrino. Foto: Jocelyn Muñoz Por Fernando Muñoz
Y si te llega esta carta en un momento deseado, justo en aquel momento en que la estabas esperando. Si no hubiese otra forma de conocerte que fuese a través de la distancia y de un tiempo quebrado. Dime donde estás y te diré quien eres, Una poesía a intervalos, desconectada. Se produce el producto y la tierra lo come todo Inevitable, destructible, irrepetible. La constelación se despliega a cielo tendido Los puertos reciben a sus hijos pródigos Los poetas se visten de ropas viejas Las mujeres conversan a media noche alrededor de un brasero crepitante Los gatos ronronean cuando los dedos de la noche le acarician los lomos Defíneme enana palabra, Abrázame en el aire ausente Escríbeme de tu hijos, tus historias y tus amantes. Solamente mírame a los ojos, el tiempo hará el resto. Caleidoscópica afinidad Profecías a medio cumplir no son profecías, sólo un juego de azar De esta modernidad. Los Lobos son un grupo musical que se viste de ovejas. Mister Jobs se dijo a sí mismo un día, hagamos computadoras. Y si de mí se trata. Levantarme temprano en la mañana, y sentir el pulso de una ciudad, Las micros corriendo caóticamente como una sinfonía de abejas con nombres poéticos como Nuevo Amanecer, Recoleta Lira, Pila Cementerios, Música en los oídos, “y me verás caer” “No se puede vivir del amor”. Ciudad de protestas, parques y plazas Supercinerama con Dolby Stereo Así me gusta Chile ‘Con una pala y un sombrero’ Salvado por la campana y las telenovelas mexicanas. La ley de los Magníficos después de los noticiarios Ya viene la fuerza. Taxis Ladas girando como abejas, zánganos y avispas alrededor de la Plaza Italia Feria del libro, del libro, de los libros, Show de los Libros. De la infancia infinita Sobre tardes lánguidas Tardes de cine y té club. Atravesando una Plaza de Armas con jardines y pasto. Una Casa de Moneda gris y opaca como un recuerdo, con las cicatrices de las balas en la fachada. Y de la mano al Cine-Arte Normandie Paseando por los vinilos añosos de San Diego Entre el Principito y los Rockeros Celestes. Sobre el anaquel juntábamos los autitos Copec. En nuestras mochilas cargábamos los libros de cromo Salo -Veinticuatro mil quinientos raya cero tres- Y la bengala maldita que acabó con nuestros sueños Sin mirar atrás nos fuimos en un ‘Tren al sur’… Cantando junto a la voz de los ochenta- ¿Dónde quedó la fuerza? Y el sombrero y el látigo, El arqueólogo pinta de galán, pinta de héroe, nuestro Ulises moderno. Mientras en la magia de los pasos del artista, con mocasines lustrosos y calcetines blancos El “moonwalk” había nacido para morir en la estridencia de Cobain. De mañanas caóticas Cuando sólo teníamos dos líneas del Metro Y mirábamos los dibujos animados desplegarse sobre las tardes Y soñábamos con un futuro mejor Leímos juntos la poesía de Neruda Y nos asombrábamos cuando descubríamos Altazor. y a Nicanor y a Eleanor… Carabineros, piedras y protestas Bombas lacrimógenas La alegría ya viene, la democracia ya viene Nunca llegaron completamente Qué una generación perdida. Queriendo volver al futuro Sin nada más que perder ni ganar Y aquí estamos contando ovejas para poder dormir. Por Fernando Muñoz
Y este frío y este invierno, no es como los de antes… Los de antes, eran distintos… de mates, con carbón en el brasero, de panes amasados… con conversaciones interminables, como las mantas que nos cubrían las piernas. Con mi abuela, la risa de mi abuela, las carcajadas de mi tía y mi madre; mis tíos y sus bromas, sus chistes y sus historias. Mis primos, jugando y corriendo de un lado a otro indiferentes al frio y la lluvia. Todos en un coro de risas y voces familiares. Pero en inviernos como hoy, silenciosos, lejanos, apagados y cerámicos, en este invierno rodeado de modernidad y de computadoras, de una vida de palabras minimalistas, es que mis inviernos de antaño se me hacen calurosos, acojedores… Mis inviernos de antaño se convierten en primavera, que florece en el sonido de las voces de mi memoria, y se extiende cual sonrisa sobre el mantel. Y es que este invierno y este frío, no es como los de antes… Por Fernando Muñoz
Los atardeceres en los parques con su flora viajera de un tiempo constante y su fauna exótica y erótica besándose en un instante pretérito. De estos parques con sus atardeceres, y con los niños corriendo, riendo, jugando escalando los mismo árboles que nosotros escalabamos, esa flora infinita en las manos de la inocencia. En estos parques de atardeceres dorados. Con su arquitectura elegante como dama de antaño, construída con los sueños de los hombres, inspirados en la suavidad de sus amantes. De esos atardeceres, desde una banca observando sin prisa ni hora… como los recuerdos pasan como sombras en los parques, esperando dejar de ser fauna para convertirse en flora. Foto: Jocelyn Muñoz Por Fernando Muñoz
Vente conmigo a la profundidad de los bosques en tu bicicleta de viento y deseo, nos iremos en lo que parecerá una ruta sin sentido pero debe ser así para burlar la fatalidad de la muerte. Ven y bebamos del té negro acompañados de perfumes y aromas lejanos, nos sentaremos sobre una alfombra persa entre cojines de colores tierra y carmesí y contemplaremos el vapor flotar sobre nuestros problemas en un tiempo lento de miradas encadenadas; y beberemos la poción en las copas de los árboles en una proposición de vida o decepción. y créeme cuando te digo que nunca he vivido algo así, ni siquiera en mis memorias más distantes. Soy un novato en tus brazos, deseando quedarme entre ellos siempre… sabiendo que la imposibilidad se posa sobre nosotros, como las nubes del tiempo inclemente que se aproxima. Sígueme al centro de este bosque debe haber un lugar en el camino donde podamos ser nosotros mismos donde los brazos verdes del silencio nos pongan a dormir. Por Fernando Muñoz
Y me voy hundiendo en el tiempo, aroma de muerte, como los funerales aroma a claveles pudriéndose lentamente Me voy hundiendo en el tiempo. Si antes medía lo que medía, me he ido encogiendo poco a poco las piernas se disuelven a cada paso y se desmoronan como las dunas lenta e imperceptiblemente. Una brisa y ahí van los últimos diez años, cerro abajo, arena movediza esta vida un temblorcito y se hunde el pasado Es una crónica de una desaparición anunciada empezó tragándose mis tobillos rodillas cintura pulmones cuello (y mi voz) ojos oídos y mi frente… sólo quedan unos cabellos asomándose sobre la tierra hasta que venga una peluquera de esas pasadas a cigarro y trasnoches y con su escobillón negro y gastado los barra y arrojé a la basura. Ilustracion: Jocelyn Muñoz Por Fernando Muñoz
Soy como una madeja, de lana oscura y vieja, enredado en los contornos de una vida, mitad vivida. Soy como una canción de otoño, de esas que se escuchan detrás de ventanas empapadas; mientras las hojas se desprenden de los árboles, para dejarse llevar por el viento gris del sur. Soy como un disco de vinilo, ya tocado tantas veces que pierde el límite de los zurcos, y repite los errores de un pasado que acaba de sonar en los oídos perdidos de una mirada pálida y callada. Soy ese caminar de memoria, por calles de una ciudad construida en recuerdos de una memoria lejana y marchita de una ciudad inexistente. Completamente creada por mi imaginación. Ovillo de lana enredado. ¡Dejad que el gato juege! Ayer lo enterramos,
creímos que estaba muerto, pero aún respiraba. Se nos había quedado dormido entre los brazos, aquella noche de vientos y techos volándose sobre las casitas, cuando el temporal amenazaba con llevárselo todo. Y así tan quietecito, con su carita tan blanca y apacible, con sus manitos colgando como dos pompones helados y sus ojitos cerrados; lo dimos por muerto. Después de velarlo por doce noches en silencio, esperando, para ver si sólo dormía. decidimos que era tiempo de dejarlo ir. Ayer lo enterramos bajo los naranjos, en un cementerio triste y gris. nos miramos y sin decir adiós nos fuimos cada uno por su lado. y ahí en su tumba el aún respiraba. Por Marcelo Mogura LB
RXN es la sigla que vi WKH respondió no lo sé con exactitud ni tú ni yo.Temor de ser maldito, marginal y renegado u otras cosas así... se pierde el rumbo sin ti. Conocer tus siglas y tus letras no tiene gracia si no veo que el espacio infinito entre los dos tiende a cero en esta distribución Acero! marcador de acero cero a cero. En esta vida he sido camino de montaña, vaquero y arqueólogo más nunca he perdido las letras que grabaste en la oscuridad de mi alma ni el placer del descenso y ascenso entre nuestras piernas. La soledad llama más soledad antes de la soledad compañía y antes de Compañía Huérfanos no, alegría... no se sabe alegre uno hasta la soledad añoranza recuerdo "nostalgia" dice el poeta yo digo paz paz del vacío del hoyo (¿u ollo?) que deja tu ausencia que se llena de aire y eso produce viento ¿sabes? viento que hace volar mi volantín ese volantín que verás al principio y al final de agosto y septiembre respectivamente.Ah!... y también el viento le da alas a mi halcón que vuela sin esperanzas hasta su horizonte el mismo tuyo por distintos caminos pero el mismo. Las noches son como bocanadas de humo que me llevo a los pulmones,
tratando de acabar con este oxígeno que lo único que hace es alimentar el fuego, fuego que llevo en el alma, Fuego que quema mis sábanas. La noche es como bocanadas de humo que devoro insaciablemente, tratando de llenar este vacío que existe entre el corazón y mi garganta. Noche de incendios forestales, infernales, invernales. Noche de excesos bacanales, arrabales, animales. Si tus ojos estuvieran aquí estarían cubiertos en lágrimas, pero no serían de tristeza ni de melancolía amarga, serían hijas de este humo que penetra, que impregna, que se cuela por tus poros hasta teñir de gris tus venas. Que entra por tus ojos, e inunda tus recuerdos hasta teñir de gris tu corazón. Por Fernando Muñoz Navidades viajeras
errantes kizás pasajeras nunca simples siempre risueñas a veces teñidas de lluvia no caida en nuestra primavera vuelta invierno con el sol al revés En otros lugares caminas y miras las pisadas de otros kizás más tristes por el sendero de existir con poco de ser feliz con lo mínimo difícil misión es la vida lejos dicen sus caras de noche clara en el mundo de la nieve muerta Son los ecos del sueño ke no despierta de ese ke tenías antes de ahora y ke ya es Pueden ser también esperanzas... las cazuelas, asados, empanadas ke no comiste pueden tener efectos en lo ke te llevas a la boca hoy... advertencia esto puede matar o no, no hay correlaciones significativas para eso. A pesar del acento ke golpea tus oidos teñido de palabras "esóticas" acento y palabras ke lentamente notas en tu propia voz A pesar de la contradicción vital de cambiar, de esa coskilla rara al ver otros ojos bellos por la calle, y de estar deseando volver en el lugar donde muchos han deseado estar A pesar de cosas como esas y otras más Navidades lejos son navidades cerca también... Kizás por eso aparecen en luces futuras hogares propios, risas, alegría, paz y, por ké no decirlo, amor, amor del bueno de ese mismo en el ke estás pensando A propósito: Feliz Navidad para Todos Por Marcelo Mogura Leivabianchi Vida o muerte espectro de luz
Ya te fuiste con los pájaros Sola estabas frente a mi voz ¡Nadie habla! Mira la estrella cretina sobre el cielo Hay un jardín Donde yacen las migas de nuestra alegría Bajo el agua Sólo está tu luz mujer futura ¡Háblame por un par de pastillas! El silencio es mejor Pues sorprende al gran traidor Son tus ojos los que hacen reír Al furtivo momento de nuestra alegría Y si yazgo con Priscilla Su aroma no contagia el rastro de tu pelo en mis labios Vida o muerte que elección… ¡Yo no escojo si no lo haces tú! por M.D.M.L.B. "Aquí yace en su fundo
O hubiese yacido El mayor dictador kitsch Del mundo conocido" Camilo Chet (cantautor) "Tus cenizas no tendrán Paradero definido Porque la tumba será de los libres Como dice el himno ¡Qué economía más grande!" Ironía (amante anónima) "Como dijo Buenafuente ayer Salve General en su último viaje Su destino no es conocido Pero sabemos que Donde llegue No pasará frío" Heil Pineight (Nazis de pelo largo) "Akí yace muerto Lo mató la Garra Blanca El yeta ke siempre caga Las finales sudamericanas" Pinogol (futbolista) "No sé preocupe mi General Si no lo admiten en el cielo Rompemos relaciones diplomáticas con Filipinas" Filipino (amigo personal) "Muchas gracias, tu legado es eterno: La segunda estrofa del himno Héroes patrios como Ultraman Guías espirituales como el Cura Hasbún Y metáforas de la existencia como la lista negra del Plan Z ¿Kién dijo ke en tu gobierno no había democracia? Yo recuerdo haber participado activamente en la campaña Del Perrito Lenteja a la presidencia del Patio Plum Y obviamente no ganamos (Otro perro en el poder, es mucho)" Don Simonchet (títere) "Y al tercer día Resucitó de entre los muertos La risa ke habíamos perdido Por culpa nuestra Muerta la perra se acaba la leva Decías Mientras las hojas no se movían En el invierno más invierno de nuestra vida Nacimos en medio de todo eso Hijos somos de tus entierros Tu generación hoy te saluda Sin alegrarse por tu muerte Porke no hubo oportunidad de cerrar la herida Eso no puede causar risa La rabia se acrecienta Y explosa: Me cago en tus muertos Y en las tetas de tus mujeres Para ke tus hijos mamen mierda Por los siglos de los siglos Rabia y arrepentimiento Porke tus muertos son mis muertos Y nosotros somos tus hijos Al final, la paz Una paz dura al reconocer Ke por mucho dispararles salvas No se van tus fantasmas Superarán otros hombres este momento gris y amargo Ke me perdonen mis hijos por mis errores Ke yo no puedo Ni debo Ni kiero Perdonarte" Por Marcelo Mogura Leivabianchi No puede ser no puede
ke no salga de mí antipoesía ni sikiera poemastros frágiles de convento nada! ¿seré yo maestro? me pregunto a mí mismo... ¿será cierto ke si mi suspiro aletea akí volarán los pájaros sobre esa tierra verde, húmeda y fría del sur? capaz ke no, sólo fantasías de cabro chico. Ves, no soy capaz de terminar estas palabras, no tienen sentido ni razón no son como el canto dulce de bocas ajenas ni los dulces besos casi extintos en el recuerdo nada estoy seco como un carnaval sin putas como las lágrimas de un muerto o los caballos de las estatuas por dentro (ni sikiera las comparaciones funcionan bien) Cuando por primera vez te vi... fome! no sé kizás seguir intentándolo es vano no hay ke seguir peleando contra uno ya bastante tengo con pelear contra la nada nada nada más ke decir ni hacer esto se muere akí como muchas cosas vivas ke ya no son Por Mogura |
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October 2020
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